Пулями редко пишут любовь, вот и я не стану. Лучшим модельером сошью ненависти наряд… Украшение тонкому стану…. Каждой строчкой своей гвоздить буду без устали! И пускай кто-нибудь скажет, что я наигранный и искусственный! Есть за что мне любить мир….но злостью черной выжжено… Всё святое мое, пусть слюной будет разбрызжено! Пусть размахано кулаками, запыхавшимися от бессилия… Пусть сегодня же и навсегда буду списан в утиль я… Что с того? Боль не отступит! Чубайсовским фонарем в окно без штор – ночь не наступит… И дня мне тоже не будет, ведь он тебя этим утром разбудит… Он – супергерой, смелый, храбрый, богатый… Друзья за него горой…а я – душою щербатый… Выломанный невесть откуда и брошенный к твоим ногам… Не могу сотворить я чудо…и поэтому все отдам! Забирай – твоя навечно…делай, что хочешь… Человечным не прошу тебя быть…ночью….делай с ней, что хочешь!!! А я от злобы задыхаться буду…на пять этажей ниже… Рисовать ее портреты мыслью…и с каждым вдохом становиться ближе… Делить для нее мир, воображать себя королем сказочным… Или в цирк пойти для нее – сделаться мишкой праздничным… Шутом гороховым или героем древних поэм… Всё это – ПУ-сто-та…помехи и сбои систем… Написал на небесах кто-то, умный слишком… Ему храбрым войном стать, а мне трусишкой!!! Ему – прекрасную царицу, анну курникову и летицию касту, А мне, недоученному умнику, люмпену из низшего класса… Мне - пустоту…стихи свои и горечь кофейную… Смех в глаза, настойку пустырника и безделие!!!!!!!! И каждый день видя ее на улицах… Наливать свинцом кулаки и от света ее жмуриться!!! Кто тебя рисовал?!!! Покажите мне этого гения белокрылого… Зачем ты ее мне послал…и зачем ты меня выломал??? Ведь не здесь мне жить и не дышать вашими шутками… Задыхаться в метро зачем??? Выжимая жизнь свою сутками! Наказание это? Что ж я сделать успел? Кого убить? Лучше б люди жили без тел…ведь её теплоты никогда не забыть!!! Зачем дали игрушку и счастья лучики, чтобы потом отнять??? Верните мне сердца ее ключики! Ведь даже реки вертали вспять!!!!!!!!!!!!! Я словно проснулся, какие ключики? Какое счастье…? О чем я, о чем? Смириться, и каяться в каждом случае…ее назначали мне палачом… Не за преступления, а ради показательной казни… Смотрите, серые, что бывает с теми, кто хоть на миг поверит в счастье!!!!!!!!!!!! Я успокоюсь…пошелесчу вот чуть-чуть страницами… Обниму время и запрещу ей ночами сниться мне… Стану серой пешкой…ни за тех, ни за этих… И забуду про спешку…и не стану поэтом… Выкину ее иконы и, наверное, повешу новые… Буду петь другие глаза и других буду заколдовывать… А это… так – бездарный ответ Маяковскому… Картина Дали, писанная слепым…. Отблески, слабые отголоски… Римейк на хороший сюжетный фильм…. Это сейчас мне всего 19… И тлеет что-то в душе оранжевой… И хочется со всеми подряд целоваться….. И каждый вздох считается важным… И память сотрется и пылью рассеется… И станешь для памяти просто знакомой… И что-то другое в душе поселиться… А ты перестанешь гореть сверхновой….. Безропотно, словно море штилевое… Я отдам тебя навсегда… И ленинградскими недоливнями… Тихонько смоет злобу вода…………………………………………………….. |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
