Пятая группа крови

(Савраскин)

опубликовано на neo-lit.com

- Разве есть пятая группа крови? – спрашивает она меня, и я отвечаю:

- Не знаю.

Не потому что я на самом деле не знаю, просто в одну секунду мелькают перед глазами кадры одной из серий «X-files». Про пришельцев, конечно, а у них ничего иного кроме этой самой пятой группы по жилам и не течет.

Так вот. Именно гуманоидом с совершенно нечеловеческим резус-фактором в организме я себя и чувствую сейчас.

Глядя в ее нежно-голубые, подернутые неземной дымкой мечтательности глаза, я начинаю думать, что и она вроде как не от мира сего. Или это опять игра моего воображения, то, что мне хочется видеть в ней, но ею не является?

Потом я говорю:

- Нет. Нет такой группы крови.

Твердо, уверенно, металлически. Чуть подрагивающей рукой обхватываю стеклянную ручку бокала с пивом. Неестественно резко тяну из пачки сигарету, подкуриваю.

И смотрю на нее выжидающе. Жду, что она мне еще скажет. Потому что, в последние пятнадцать минут говорит только она, мне нечего сказать. И даже что-то подтверждающе мычать в ответ нет сил.

Я уставший атлант, подпирающий зудящим затылком сферу небосвода.

Она смотрит сверху непонимающе, пытаясь отыскать ту, двухгодичной прошлости маску, которую мне сейчас и маской-то назвать стыдно.

Саша, его машина, авария, охуевшие менты и тд и тп. Внимательно слушая, я пытаюсь найти ту единственную нить, что как-то связывала бы меня с ней, с этой историей, с баром, куда мы зашли перекусить и с жизнью, плавно и ненавязчиво обтекающей меня со всех сторон.

Нету.

Пятой группы крови нету.

Ни у нее, ни, как впоследствии выясняется, ни у меня.

- Что с тобой такое?

Некорректный вопрос. Не буду же я объяснять, что в последние полгода единственным сколько-нибудь естественным чувством, как-то держащим меня на плаву, является чувство постепенного сгнивания мозга.

Чувство абсурдной ирреальности, двойственности восприятия, утрата понимания обычных слов, понятий, того, что еще каких-то два года назад, было легким и непринужденным… Я схожу с ума?

- Да! Пора.

В смысле, ей пора. На работу. Мне – домой.

И дежурное приглашение куда-нибудь сходить, отдохнуть, ненавязчиво отметается обоснованием, что «Ой, Саша такой ревнивый, он и так за коробку конфет от тебя тогда хотел идти разбираться… не стоит, не сейчас».

Как ни странно, я чувствую облегчение. Освобождение. Атлант на пару мгновений глубоко вздыхает, даже чуть-чуть приподнимает голову… но тут же роняет ее еще ниже.

Нет, катастрофы не случается, небо не падает, солнце по-прежнему где-то там, за серой завесой снежных облаков, но чувство…

Чувство адреналиновой волны пятой группы крови заставляет вздрогнуть и с тоской подумать: «Господи… Ну, когда же кончится эта проклятая зима?».

Нет ответа, завтра в городе метель, минус десять, и тупое гниение мозга.