Плётками ивы плакучиеЩекочут холодный гранит.Минуты ползут тягучиеС холодных могильных плит..Рождённый уже гниющим,Подсыхающей коркой плесень,Стал сразу седым и пьющим,Под плакальщиц стоны песен..Свалявшейся ватой набитоБезногой любви чучело.Полустёртыми буквами выбитоИмя — то, что меня мучило..Ветер рвёт мне сорочку с кожей,Облетаю кленовыми листьями…Бурой крошкой, кровавой сажей,Зло икающими мыслями..Может — был, может — снился ангелу,Спящим в туче, дождём беременной.Я из зеркала вышел к факелу,Вдоль по трещине жизни временной.