Еротическо-алкоголическая драмь
(Nesreroff)
опубликовано на neo-lit.com
Modern Russian poetry and prose. Nesteroff Andry.
Еротическо-алкоголическая драмь
Сашке Полежаеву посвящается
А ну налей на посошок,
Я сочиню ещё стишок.
Рукой держался за бедро
И бился головой в ведро.
Где от избытка чувств лежал
И пол салатом заблевал.
Девицу разбирает смех –
Рукою теребит мой грех.
Ты что же озверела Вера?
А я не Вера, просто Лера!
Пусть Лера, ей дышу в пупок
Я всё же смог или не смог?
Давай плесни в стакан мне пойла
Да полезай скорее в стойло.
Продолжим экзерсисы лёжа,
Ну, у тебя, подруга, рожа!
А день какой, что за окном
И отчего несёт г…?
Эй, муза местная постой,
В тебе же килограммов сто!
Она визжит – давай Сашок!
Мой мнёт губами корешок.
Ты, дура потная послушай,
Поэту наплевала в душу.
Без водки брать такой редут?
Без водки бабу не е…!
И кулаком по батарее
Стучу вам сизые плебеи
Тащите водки на рубли
Что вы в штанах моих нашли.
Певец вина, пиит разврата
Где рифма обратится в злато.
Что значит ум и вдохновенье
И Лерки жадное сопенье.
Но всё кончается так скоро
И с водкой в дом ввалилась свора.
Бомжей завистливые рожи
И кислый пот сопревшей кожи.
Вдруг после литра оборзели
И Лерку пригвоздив к постели,
Толкаясь пьяною гурьбой
Её е… все вразнобой.
Эй вы скоты забыли страх,
Что развели тут свальный трах?
Отвагой знаменит поэт –
Отпи… стулом и привет!
Но злые гении порока
Мой подвиг прервали до срока.
Вот глаз подбит и выбит зуб
И за ноги меня несут.
И тело чайкою летит
Но на лету всех материт.
С землёй была суровой встреча
И жутко заболела печень.
Одежду, хоть, верните взад
Пошёл ты на х… говорят!
И жуткой отравленный злобой
Он сел под дверью с голой ж…!
Закончить блудный Вавилон
Соседи вызвали ОМОН.
Тот словно бог своей десницей
Бил всех по почкам и по лицам.
Утра багряную Аврору
Встречал Сашок по приговору.
За блуд, за пьянство, за дебош
Последний рупь, вынь да положь!
За что судьба к поэту зла
Так опустила как козла?
Листок бумаги, карандаш
И жизнь его сплошной мираж.
И дым столбом, вино рекой,
А рифмы пьяною строкой
Бегут, бегут куда-то вдаль
Где снег, мороз, хромой февраль.
Земля туга словно гранит
И Сашку часовым хранит.
И скажет кто какой поэт?
Лишь пьянь одна, поэта нет.
Пророки из лихой годины
Всем ярлыки прибьют на спины.
P.S. Сашка жил грешно, умер смешно. Земля ему пухом.
24.04.2006. Москва.
Copyright © Nesreroff, 25.04.06