index (последний)

(Ги Бель)

7

Литература пришла в негодность

И мы придём. Это приход

Ангелы-расхитители

Запишут нам в актив

У полоумного (поэта) нет свободы слова

Исключительно – ответственность

(За свои стихи)

6

Все лучшие помыслы – наивные, детские

РазДрачиваются в распыл

И снова хочется – родиться

В Древней Греции

Только кто бы меня там

Родил.

5

Когда-нибудь

Соседи вызовут скорую

И врачи догадаются, что я псих

Повезут меня связанного (но раскованного)

Лечить потроха и мозги.

4

А душу, крутящуюся под нёбом

Душу – которая без костей –

Я откушу особо крутым простёбом

И выплюну в кофточку медсестре.

Copyright © Ги Бель, 15.08.06