Пенсия

(Ян Варламов)

Игорь сел на край дивана и стал озираться вокруг.

- Здесь беспорядок, извини, - прервал естественную тишину Олег, сын хозяев квартиры.

В руках Олег держал два бокала с красным вином.

- Сухое, - протянул он один бокал Игорю, - со дня рождения отца осталось. Он с матерью укатил в Лондон на несколько дней, на долбанный форму для экономистов. Уехали и денег не оставили. Сволочи!

- Ага, - выдавил из себя Игорь.

Олег сел вглубь кожаного кресла напротив дивана, нажал выключатель: огромная люстра под потолком с красивыми зеркальными пластинами плавно погасла. Отбрасывая голубые лучи света, остался гореть только высокой торшер у журнального столика между диваном и креслами.

- Люблю посидеть вечерами за бокалом вина, посочинять стихи, - вдруг сказал Олег.

- Ты сочиняешь стихи? – не скрывая своего удивления, спросил Игорь.

- Да, - гордо ответил Олег. Сейчас тебе что-нибудь прочитаю из себя. Что-нибудь незамысловатое.

- Давай, - взбодрился Игорь.

Олег поставил бокал с вином себе на коленку, придерживая хрупкий сосуд на толстой ножке стекла двумя пальцами, посмотрел наверх, в темную гущу потолка, и беззвучно зашевелил губами, мысленно пробегая среди ячеек памяти собственного мозга в поисках стихотворения, которое бы наповал сразило ночного гостя.

Игорь сделал несколько глотков вина. Не будучи большим ценителем виноградного напитка, а по правде говоря, – вовсе в нем не разбирающимся, он с доселе неиспытанным чувством ощутил великолепный аромат и мягкий вкус, прежде ему никогда не встречавшийся.

- Во! – Олег оторвался от потолка и взглянул на Игоря. – Слушай:

Мне сон приснился:Я в «колесах»Иду тихонько в сторону луны.Вдали шумят, Чуть слышно «Горько!»Жених,Невеста в шляпе словно гриб.

Игорь сделал еще глоток.

- Не в рифму мне показалось, - тихо сказал он, ошарашенный услышанным.

- Здесь не нужна рифма, - зло бросил Олег и поставил пустой бокал на пол, который был накрыт пухлыми коврами с китайскими рисунками. – Кончай нудеть, твоя очередь.

Игорь медленно допил вино, положил бокал на диван рядом с собой. Наклонился к журнальному столику, где на черной стеклянной плоскости были аккуратно собраны в длинные горки две дорожки белого порошка.

- Пошло? – глаза Олега горели.

- Я люблю говорить «вставило», - шмыгая носом, сказал Игорь.

- Вставило?

- А ты спрашиваешь. Хороший порошок.

- Еще бы, - наклонившись к столику, пробормотал Олег, приподняв глаза на Игоря. – Вся бабушкина пенсия.

Ян ВарламовСанкт-Петербург2006 г.

Copyright © Ян Варламов, 10.09.06