* * *

Картина с ясными мазками,

И вот она сосет под Мураками,

И тонком чувстве – голос острия,

И плоть души – прогрешина моя.

А там, за облаками постоянства,

Ленивый бог пасет свое гурманство,

И редких награждает бытием,

А прочих он мышлением жует.

Когда ты пьян, то чувствуешь яснее,

Что небо есть мучитель и злодей.

Оно в себе содружество лелеет

Нечестных и губительных идей.

И счастлив тот, кто попросту смеется,

Когда она уверенно сосет,

И хохот звезд над маревами льется,

И кровь вина из горлышка течет.

* *