Шестидесятникам

(Mostov)

Долбаные деньги,

Гребаные страсти,

Ржавый товарищ маузер,

И тонкое, садистское счастье.

Когда кончается,

Напившись джаза,

Поколение уродов,

Родивших, заразу.

Когда приходится,

Быть романтичными,

Да на старости с музами,

Дружить симпатичными.

Вспомните прошлое,

Вспомните подлое,

Как жили охочими,

До инородного.

Были великими,

Слыли культурными,

С монументальными ликами,

И телами - урнами.

Хотели херового,

Квасили кислое,

Любили дальнего,

Ненавидели близкого.

А, что теперь - забвение,

Память сорта четвертого,

Перед могилой прозрение,

И глоток воздуха, спертого.

Хотелось быть иными,

Хотелось быть не нашими,

В Берлине, Париже, Риме,

Гулять со своими Наташами.

Как тухлое мясо – страсти,

Бунт – скандал молодой истерички,

Ваши книги – папиросная бумага,

В прах летящая, от спички.

Вы смешны – престарелые панки,

Гении с привкусом соды,

Вы, музыка, разбившейся склянки,

На мгновенья мелькающей моды.

Лет десять назад, как стервятники,

Вились, над трупом империи,

А теперь, играете в ящики,

Накрывшись венком "От Мэрии".

Где, вы, поэты, писатели,

Смелые барды – геологи,

А помните в свитерах засаленных,

На кухне "срывали головы".

Все кончилось, нет романтики,

Миром правит, третье сословие,

Ваши судьбы – пустые фантики,

На империи сером надгробии.

Copyright © Mostov, 2003-08-26