Моя поэма "Апофема Мироздания"
(И Эго, и Кубо - ФУТУРИСТ!)
опубликовано на neo-lit.com
Поэма «Апофема Мироздания». Триптих.
I. Морковная какофония.
Ваш, обсосанный
До палки пластмассовой,
Любимый, вкуса розочек,
ФрУктовый лед,
Я сгрызу в один миг
Своей челюстью карстовой
И раздробит его
Мой копытный намет.
Послушайте! Златокудрые!
Вам не надоело
Славить Демиургами
ДамскОе людьё
И выплакивать пОтом
Сто раз прокипелое
Накрахмаленное
Любови белье?
Вам не надоело
Запивать прибоями
Выщербленные булыжники
Греческих скал
И есть перемешанное
С помоями
Солоьиное рагу
По приходу на бал?
Вы, кудроюноши,
Скажите мне, цинику,
Что такое любовь?
Говорите без кифары!
Выложите определение
Понятия финиками
И объясните языком
Попугайчика ары!
Вот видите! Мямлите,
Погрязли в болоте,
Запутались в пододеяльных
Своих небесах,
Говорите там что-то
Про скифоф-сколотов
И про то, что был
Трижды женат падишах!
У вас, как известно,
Весной просыпаются
Какие-то «чувства»,
Эмоции, лени…
У меня же весной
Скрежетово ваяются
В голове новостройки мигреней.
И, снова выпячивая
Свои сентименты,
Вы серенадки бренчите
Под звездой Росомах,
Не дивись, романтюн,
Ежели превалентны
Будут скоро опилки
В сопливых мозгах!
Сколько терпеть
Можно всяких там вас,
Говорящих: «Любовь
Есть услада и мука!»?!
Посмотрите получше,
Поверьте на час,
Что жизнь –
Не такая уж хорошая штука.
Кто знает? Быть может,
Когда вы для «ЭТОЙ»
Крестовяжете рифмой
Ваших вирш полотенца,
Гоны разных Иродов,
Сидя в карете,
Расчленяют последнего
Святого младенца.
Быть может, когда вы
В себе выкипаете,
Называясь поэтом
Писклявейшим голосом,
Настоящая Мария
В хлеву умирает,
Подвешенная на собственном волосе.
И когда вы готовите
Сентиментное рагу
И занимаетесь помпезной
Рифмованной муштрой,
Вспарывает, втыкаясь
По самое не могу,
Ножик мага живот Заратуштры.
Вы перекладываете треньканье
С арфы на лиру,
И, какзалось, не допустит
У вам Бог всяких бед;
За преступления свои
Вы не платите виру
И дарован вам
Якобы «Свет».
Недоваренное варево
Вый и выреев,
Недожаренное жаркое
Из жара жар-птицы…
Что за тухлятина?
Где луки-пореи?
За такое я не буду
Перед вами пасть ницом!
«Кто это, такой
Привередливо-пасквильный?» -
Вопрошаете вы,
Поукутавшись в думу.
Я – вашей скрипки
Смычок полурашпильный
И на улицу выводящий вас
Из потного ГУМа.
Вы думаете, что я-де
Горлан и главарь,
Ищущий аплодисментов
Истошно-крикливо?
Нет, я скептик, спокойный
И тихий, как встарь
И на голову вам выплевывающий
Косточки сливы.
Так что ж я кипю,
Возмущаясь и блея,
Как выкашливающее магму
Вулконово жарло?
Но, позвольте, тлетворным
Лишь только повеяло,
Как взвопил сам портрет
Маркса Карла.
Тлетворным?! От эдаких
Роз-фимиамов?
От рисков романтических,
Что нету бедовей?
Да, именно; поверьте:
У меня прям в карманах
Аж тысяча ваших любовей.
Да, сотни обыденных
Ваших любовок.
В пакетике.
Хрустящих.
Со вкусом ванили.
Может быть, повкуснее
Картошек-морковок.
Меня вчера, голодного,
Таким же манили.
Да неужто вам внове
Орешки-сухарики,
Уж тем более –
С годности сроком истекшим!
Интересно? –
Считать «ресторанами» барики,
С полупивом
И карпом промокшим?
Хотите? –
Я вам лучше кое-что покажу?
Найдите на ночь
Своей профессии голика,
И не думайте, что я
Уподобляюсь ужу,
К логову своему
Ведущего кролика.
Что ж.
Пойдемте.
Не бойтесь.
Смотрите:
Даже в грязи небесной
Вы озираемы
Вытаращенными глазами
Фонарных столбов,
И на каждом,
«Порядочными» людями хаянный,
Цифроряд,
К разговору готов.
Видите? ВИДИТЕ?!
Между вами – Ноль разницы!
И себе купить можете
«Любовныя» ваучер!
Разница – в том лишь,
Что вы нагло не платите,
Вешая себе и другим
Лапшу на уши.
Не верите… Вернее –
Не хотите верить,
Советов искать
Убегаете к мормонам,
Соловьиные трели
Продолжаете мерить
Ржавым, гнилым камертоном….
КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ.
I I. Бородотреп Бога.
ЭЙ! Саваоф!
Это вам я проорал!
Извольте повернуть
СедобОродую сферу!
Сои звуки – скажу вам –
Не попий хорал,
Они – испарят
Водянистую веру.
Я к вам прокрикиваюсь
Сквозь голос-рупор,
С собственных непостных,
Бескрылых небес!
Знаете, Повелика,
Меня вводит в ступор
То, что вы –
Бог всех повес!
Я жаловать на вас
Буду буква за буквой,
Фраза за фразой
И слог за слогом!
Вытреплю тирадой
Вашу бороду-брюкву
И выморочу петлистой
Строкой-демагогом!
Да, я верю, что вы –
В ладанистой Италии
И нюхаете на Афоне
Священные кости;
А я – свою девушку,
Взявшись за талию,
Веду, как обнАглевший, в гости.
О да, я греховен
Уже в том, что кручу
Антибиблейские
Черные вальсы,
Но Вы (Бог, Владыко),
Почему ж – не шучу! –
Смотрите на это
Сквозь пальцы?
Думаете, что у Вас
Есть «огняная длань»,
Что во мне –
Просто «бесовский клин»?
Но сами-то забыли,
Обнюхивая герань,
Чему обучал
Ваш же сын.
Так ли добродетельно,
Что попЫ жиреют,
Всякому предписывая
Освенцимский пост,
И не вас ли касается,
Что у евреев
Есть праздник такой –
Холокост!
Я и знать не могу,
Там какие причины
Заставили вас
Землю опоясать в огне,
И какие светлЫе,
Святые кручины
Уподобили Вас Сатане.
Странно, что, ослепленные
Красой Браун Евы,
С вашим именем
Казнить шли эсесовцы браво,
И посмотрим, как вы ответите,
Подставившись левой,
Когда я вам–
С размаху! – По правой!
По секрету скажите:
Где Сына подобрали?
В каком усыновили
Таком Eden Garden’е?
Ведь что-то не видно,
Как падает близко
Яблоко от гнилостной яблони.
На Его ли совести
Пепельные гектары
Миллионов, задержанных
В теплых кафе,
Которых ваши слуги
Анафеме сдали
И вручили сэру Аутодафе?
Миллиарды, точимые
В серой тюрьме,
Развеянной по миру
Попьей рукой,
Из-за «Духа Святаго»
Витали во тьме,
Потерявши на веки покой.
ВАМ не тяжко
Каждый день видеть трупы-глаза
Евреев, замученных,
Сваренных в мыло,
Тонкокожих скелетов,
Худых, как трава,
И даже без нужного
Кожного жира?!
СкАжите, что это очищение –
Евреи…
Что на них есть следы
«Бесовского ожога»….
Только кажется мне,
Что век целый добрее
Сатана –
Полугоспода Бога.
В каких-таких сферах
Могли вы вращаться,
Что закрыть не смогли
Мировых войн капот,
И не вы ли
Должны-де вмешаться,
Чтоб вернуть нам
Семнадцатый год?
Думаете, божик,
Что вы некараемы,
Что вас оправдают
Ваши «добрые вести»?
О нет…
НАШИ судьи –
Неподкупаемы,
Приготовьтесь
К расстрелу
На месте!
Не думайте,
Что удастся увиливать –
Вас свергнут ваши же
«Светлые» сэры;
Ножки вашего трона
Давно как подпилены,
И
взойдет
Демиург
Новой
Веры.
Вы не то, что
Чудеса выделывать –
Карать справедливо
Разучились даже.
Довольно себя
Своим прошлым отбеливать,
Отдайте Демиургам поклажу.
Цепляетесь ногтем
За роскошные храмы?
Давайте –
Не воспримьте как пошлое…
Отдохнете, посидите,
Проплывете по Каме
И отбросите
Призраки прошлого…
Хотите –
Облачитесь в шелка и в парчу
И скажите, выходя
В Непутевую Млечность:
«Я устал, христиане,
И я ухожу,
До востребованья,
В тихую Вечность».
Постойте…
Погодите!..
Не нравится?
Но, Боженька…
Бог…
Элои…
Саваоф!
Ох! Опять
Холокостами варится!
И летят снова трупы
От тысяч голов!
Постойте!
Бог, ангелы и прочие райские!
Давайте по-честному –
Сверхновым Заветом!
Смотрите! Это я маячу
В дни передмайские
И брызжу в вас
Спектровым светом!
Вы не видите?
Смотрите!
Не бросают вас в Лету!
Не видят.
К черту.
Слепые.
На меня, похабно
Прожевывая котлету,
Ухмыляясь, глазеют святые.
КОНЕЦ ВТОРОЙ ЧАСТИ.
I I I. Рупором.
Дорогие господа
Присяжные заседатели!
Что вы о себе возомнили?
Разве не хватило вам,
Что ваши каратели
Нас тысячелетие били?!
Опомнитесь, безумные!
Очнитесь! Опомнитесь!
Куда вы ведете
Мировой наш народ?
Уставши от вашей
Жестокости-томности,
Я пытаюсь вам дать
От ворот поворот.
Я охАю сомнительные
Ценности ваши,
А вас самих – высосу,
Как воду морковь;
Обескровлю я вас
За семью и за счастье,
За дурость
И за вашу «любовь».
Плевать,
Что рифма затертая!
Мой стих –
Не о Любови заплеванной!
Но я вам –
Под филе –
И к черту
Отправлю,
Огнем окованных.
Это – мое
«Индивидуальное мнение»,
Как вы говорите,
«По жизни» отцы,
Но, может, и вправду
Вы скотское племя,
Умом и душою скопцы.
Я вас
Мощью
Голоса-
Рупора
Хотел бы как следует
Враз отругать.
Не «источником нежного голоса»,
Воспевшего женские волосы,
И «стана прегибкого стать»,
А, вытоптавши
Всякой нежнятины колоссы,
Бессловесным пинком оплевать.
К т о П р о т и в М е н я ?
Отряд заградительный,
Бесконечные ряды
Классных руководителей.
Дружный защитник Вселенной,
Отряд
Подряд
Говорит про меня
Все, что можно:
Обвинительно, с ужасом
И безнадежно;
Ругань о злодеяниях моих,
Злопыхательстве;
Но кто ж, как не вы,
Виновен в подстрекательстве?
Кто, столь в жизненном опыте вострЫ
Костры
В душе моей зажег
И погасить забыл?
Нет, мне незачем
Сейчас изрыгать,
Что вы, дескать, -
Лишь стадо кобыл.
Видите?
В Рупоре
Последнее слово.
Хотите
Плова
В знак примиренья?
Или варенья?
Умоляю только вас –
Не начинайте снова!
А я пока
Мирно
Прикуриваю
Табак
С металлическим
Привкусом
Выжженных
Выжиг,
И засовываю
Дома
В камина
Овраг
Миллионы
С моей жизни
С вашей жизнью
Книжек.
Copyright © И Эго, и Кубо - ФУТУРИСТ!, 21.06.07