Г.О.Мер и Лиада

(Владмамча)

Жил-был Г.О. Мер в неком царстве, увитом цветами

Музу Лиадою звали, вы в гугле подите, проверьте.

Был он поэтом ранимым и даже наивным.

Очень настойчиво музы он, гад, домогался.

И не найдете, напрасно туда вы залезли:

Там их двенадцать, богинь по разделам искусства,

Нашей же шлюшке раздела, увы, не досталось,

Стала она проходить по статье «графоманство».

С виду прекрасна, и глупо, и звонко смеётся!

Как не отдрючить её, пышножопую деву?

Слух есть такой, что Лиада охотно даётся

И не откажет любому Поэту в соитьи.

В пылком восторге Г.О. Мер начал бабу бесчестить,

«После», и «до» он чехвостил, и даже «во время»!

Только напрасно – не шло вдохновения бремя –

Семя ушло, как в песок, видно Муза была пустовата.

- Сука! – воскричал семявержец во праведном гневе,

- В сто раз овцы хуже, в тыщу – резиновой бабы!

Ты, непотребная, длани шершавой не стоишь!

Выгнал немолчношумящий Г.О. Мер эту стерву в пампасы!

Дни шли за днями, пылилась Г.О. Мерова лира,

А естество графомана покоя никак не давало,

Снится влагалищестрастная девка всё чаще,

Как-то однажды дошло уж совсем до поллюций!

Птицегадатели, вам - жирнотуких фастфудов!

О, Олимпийцы, насытьтесь Галиною Бланкой!

- Как же мне быть! – он стенал, - подскажите, о, Боги!

«Блядь разыщи!» …Пиздолюбец собрался в дорогу.

* * *

Брёл наш Г.О. Мер сериалоподобно герою.

Солнцеждождливые дни счёт давно потеряли.

И в многохолмье далёкой земли мирмидонской

Он подошёл к подозрительно тёмной долине.

Он на пеньке воскурил фимиам благовонный,

Он вопрошал, и ответил глашатай гремящий:

Это, дружище, зовётся ущельем Удава,

Рады тебе, смачнозадый, входи, не стесняйся!

Шёл Г.О. Мер робко, затем всё смелей, беззаботней:

Здесь его ждёт лепопиздая, сочная Муза!

Только вот стены всё круче, а небо-то уже и уже,

И всё сильней воет в сумраке тучегонитель!

Что же так мрачно вдруг стало Поэту в чертогах?

Что это смрадом откуда-то так навевает?

Взор свой блудливый наверх наш Поэт направляет,

В ужасе падает Оземь Г.О. Мер меднозадый:

Нет! Там не тучи на небе сгустились, но жопы!

Плотно друг к другу теснятся над бедным Поэтом!

Разные есть – и подтёртые есть, и не очень,

ПрЫщи, натёртые в офисах, краснолоснятся.

Сфинкторы жилонапряжно вот-вот разорвутся,

Срач на Поэта безвинно готов низвергнуться,

Вон из той задницы что-то уж вроде сочится?

Глас раздаётся в ущелье, стозевногремящий:

- Вот, графоман, и попался ты, велеебливый,

Музу свою ты с позором, блять, проебоглазил!

ИМХО: Лиаду не смог отъебать плодотворно,

Сгинь же, поганый, в вонючеподобном растворе!

Так повелел наш Бог-критик, клоакодристатель,

Калом тебя поливать, чтобы, сцуко, ты нЕ жил!

Ты умертвись, погребённый под слоем какашек,

Тёщиным супом полейся, три дня как прокисшим!

И – тишина, только сломана МЕрова лира,

В кучу воткнУта, как памятник скорбный поэту.

Анусы стиснуты – там для других графоманов

Булькает что-то и газом тугим напирает…

Путник, ты спросишь: «К чему это ты, о, дрочила сторукий?»

Да был декабрь, тридцать первого это случилось,

И по Элладе был конкурс каких-то поэтов.

Год наступал сто седьмой до рожденья Христова…

Copyright © Владмамча, 03.12.08