Бессмысленная пьеса

(Mora-loser)

На ладонях у солнца, грели уставшую плоть.

Свою ненависть, чужими силами хотели побороть.

Но все вернулось, на те места, где не бывало.

А горечь в медленной отраве, жар в глаза бросала.

Чего мы не хотим, того и получаем в изобилье,

Я спрашиваю онемевшим языком, « - Где мои крылья?..»

Но мелочи задушат, глобальный миг и ту секунду

Грубые дни, что на сотни похожи. Так скудно

Решают белизной одеял, кто прав, кто все потерял!

А я лишь отрывок из пьесы – что автор, запачкав, измял.

Он не желал побочных героев, и целившись в урну,

Обдумывал лица, проверяя чернила с воображением бурным.

Пробегая глазами по написанным главам,

Он понял, что стертый герой, почему-то стал главным

И выбросив все. Забыв про концовку, сюжет и перо.

Достал пистолет, с улыбкой, разрывая свой жалкий мирок.

Осечка, и тысяча лет на искания образа, в зеркале жизни,

Не притворяться же вечно, не смотреть через призму.

Заставить бы солнце и гордое небо, в поклоне упасть,

На колени, пред мнимой надеждой на прошлую страсть.

Copyright © Mora-loser, 02.02.09