11

(Авель Бенджамин Дин)

Две тысячи первый год.

Самолёты летят в небо.

Рейс одиннадцатый,

первый класс.

Облака густые

В этот день были.

Я сидел справа,

где бы вы ни были.

Апельсиновый сок,

пристегнулся ремнём.

Взлёт, посадка -

не ожидается.

Это всё

только кажется,

будто я нашёл

что-то новое.

Два билета,

места справа заняты.

Кто же знал,

что так всё сложится.

Copyright © Авель Бенджамин Дин, 30.03.10