33

(т. Тугарин)

Тридцать три – ещё не могила,

Просто каждому - личный крест.

Я лишь помню, как мать голосила.

Ну и что-то про «симпли зэ бест».

Где идущий осилит дорогу,

Там летящий устроит эксцесс.

И найдёт лишь сорока-воровка,

И заметят несмело с небес.

Кто-то даже в воде не утонет,

И шайтан его в плен не возьмёт.

Лишь трава-мурава успокоит,

Да закрепится хлорный налёт.

В кулуарах – шаги, в рюмках – пыльно,

Люди - в банях, на рее – матрос.

Восемнадцать вторых – это время,

До которого я не дорос.

Там где первый-второй рассчитались,

А четвёртый страдает от ран,

Пятый вышел в беспечные дали,

Он навеки теперь ветеран.

Copyright © т. Тугарин, 17.04.10