Смерть Тома Никона. Стихи из новостной ленты

(Октопус Дджой)

Он крутил филеем для Hugo Boss,

Он скакал за кулисами в красных трусах,

Личико, припухшее от колес

Венчало стройные телеса.

Может, он лишний в топку закинул кокс,

Может, был брошен девицей исподтишка,

А, может, парнем, не принимавшим его всерьез,

Или, может, просто выпил лишка.

Может, он плакал, перед тем, как

Думал: Ну жизнь, ну, злобная сука.

Может, он пил вино и колотил бокал,

Набирал тщетно номер подруги, ну, или друга.

Может, он видел подиум, большой как смерть,

И себя, в красных трусах, бредущего под окно.

А, может, он не хотел ни на что смотреть,

Закрывал ладонью глаза - становилось темно.

Может, он был человеком высокой культуры,

И этот разрыв безжалостно жрал его.

Думал: люди, слепленные из гламура -

Люди, слепленные из ничего...

А, может, он был мудак: лапал горничных и ругался,

Дрочил в фойе гостиницы, у зеркальной стены.

А, может, он мечтал о шпангоутах и о галсах,

Но красные труселя уже были ему суждены.

Как хорошо быть московским живым клошаром,

Когда в Милане богатый мальчик падает из окна.

Для каждого жизнь может стать сущим кошмаром,

У каждого - кровь красна и голова дурна.

Но я утешаю всех, я толкаю в спину, не говорю имен,

Не исповедую никого, не взвешиваю на весах,

Кровавые мальчики стоят в глазах у моих времен.

Я - тихая смерть в красных, как последний закат, трусах.

Copyright © Октопус Дджой, 21.09.10