Времена года

(Ачилезо)

Город, вросший внутрь, город в нас,

Говорит чаще всего нашим ртом,

Ему больно, он разрывает на части наст,

Тонкими ветками рвёт мятый лён

Лиц. И змеится по ним, трещинами

Пересохших ручьёв и перепадами улиц.

Щекочет слух мокрыми шинами,

Шлёпает в калошах по мостовым, сутулясь.

Если взять в ладони горсть городской пыли,

Если подбросить её высоко в небо,

Туда где голуби и облаков корабли проплыли,

Где солнце пропахло летним зноем и свежим хлебом.

Пыль растает в воздухе золотой искрой,

Распадётся на крошечные точки, на блестящий иней.

Из разъятой раны истекает гной,

А город умирает изумрудной пылью.

Город мой, моя земля, моя порода.

Чернеют деревья, высыхают лужи, горит листва.

Тот, кто придумал смену времён года,

Никогда не знал, что будем ты и я,

Он не знал покоя, радости, не знал света.

Как дети не знают добра и зла.

Он не знал, что вслед за весною приходит лето,

А за осенью следом — всегда зима.

И не он придумал городские парки, лампы-груши,

Пробки, кости, шахматы и колоды карт.

Я открыл окно, в квартире ужасно душно.

Задыхаюсь. Начинается персональный ад.

Copyright © Ачилезо, 27.09.11