сам

(diktatt)

слепо щурясь слабою рукою

доедаю пресный жизни хлеб

темный угол детскою мечтою

озарен был, был и нет

так же сон порою сладок был и мил

но со временем теряются покровы

тлеет боль у холмиков могил

вырастет трава придут коровы

продукт техно скол

скован понятием скудным

истины рассол

все новое видится нудным



четыре строки чересчур

в них лезет столько что не поднять

взгляд упирается в стекло

у меня ничего не отнять

и я хохочу довольный

опять я пуст совершенно

система работает

но я её не понимаю

и как эпилог

это не манифест

мне не к кому обращать

мне некого прощать...

Copyright © diktatt, 05.12.11