Улов

(Хуанита Маркес)

В городе, кишащем конформистами,

Умалишёнными, сионистами,

В сизом шалмане с пьянящим амбре,

Беззубая баба в буклях за прилавком

Хитро улыбается мне.

Здесь выгорает под солнцем волос.

Здесь пропадает от страха голос.

Хмель застилает остатки сознания.

Короба черепов, мониторы лиц –

Грёбаный Аустерлиц.

В запотевшем стакане прозрачен спирт.

Не рыбак, но свидетель рыбы давно мёртв.

Я прождал тебя слишком долго, моя Лилит,

То снимая кирасу, то надевая блесну.

Увы, проиграл войну.

За лиловой марлевой поволокой утро.

Не пора ли заканчивать? Предсмертные судороги.

То ли вобла, то ли треска...

В голове – крючок, под ребром – наваха.

Славная будет уха.

Copyright © Хуанита Маркес, 16.11.12