Имена

(Ильмера)

Ильмера, Лия, Кристина – сколько же у тебя имен, девочка? Сколько сорвавшихся с пальцев капель-песчинок? За каждым именем – история. Сказка, может быть? Сказка с несчастливым концом?

Лия. Утонченно-изысканная, всегда в черном, с серебряной розой приколотой к черной шелковой рубашке. Тонкий намек на принца Корвина. Но ведь никто еще не догадался, верно? Огромные глаза. На лице – только глаза. С отчаянием и безумием одновременно ты смотришь на этот мир. А мир… Что мир? Он не отвечает тебе. Никогда не отвечал. Или ты просто не слышала? No matter, no matter. Белое. Вино ты любишь белое. Как контраст, наверное. Обязательно белое полусладкое. «Молоко Мадонны». Немецкое, разумеется. Вкус у тебе есть. Волосы – в мечтах всегда романтически длинные, развевающиеся по ветру. В жизни – спутанные. Впрочем, тоже неплохо. Есть в этом какая-то своя романтика, не так ли? Ты никогда не умела постоять за себя. Гипертрофированное понятие благородства – в этом ты вся. А люди вокруг – увы, их выдумала не ты. Для них можно подобрать только одно слово, и оно совершенно не вписывается в твой стиль. Раз за разом недоуменно распахиваются глаза – как? Как такое может быть? Бедная моя девочка с непониманием во взгляде…

Ильмера. Веселая хиппи. Пол жизни ты провела на трассе. Вторую половину – с гитарой и портвейном. Сколько сотен людей знают тебя под этим именем? В каких городах еще не слышали о тебе, неунывающая странница? Никто и никогда не видел тебя плачущей. Ты разучилась плакать много лет назад. У тебя есть когти и клыки. Никто не смеет обидеть тебя. Никто не видит под бисерными браслетами два года назад перерезанных вен. Гордость. Драные джинсы и мужская фланелевая рубашка – весь твой гардероб. Зачем тебе больше? Бесчисленные ночи у костра, песни под гитару, классическая «Алазанская долина» по 30 рублей за бутылку… За одну ночь ты повзрослела тогда, ты помнишь? Тебе не следовало столько пить. Что теперь об этом. Бесконечные вписки. Стихи. Проза. Любовь. Свободная любовь. Автостоп. Что еще есть у тебя, девочка с разрывающимся сердцем?

Кристина. Ты одна знаешь, что это значит. Ты, и еще Тай – принц не из твоей сказки… На 12 часов в день ты – Кристина, и моли Бога, чтобы никто об этом не узнал.

Еще? Изволь. Танид, Полуцивилка, лорд Дирион, Лютиэнь… Где же ты? За каким из этих имен ты спряталась? Мир вертится сумасшедшим колесом вокруг белки-тебя, а ты изумленно застыла на месте. А может быть, это иллюзия? Жила ли ты вообще? Не сон ли это Вишну, спящего в цветке лотоса? Надень новую маску, девочка, старые уже почти протерлись до дыр, вдруг кто-нибудь увидит твое лицо…

Copyright © Ильмера, 2004-06-03