Не-мой протест.

(Собака Барабака)


опубликовано на neo-lit.com


С каждым днем снег под ногами становится чернее. Черный снег…

Вот уже и некогда прозрачный лет растекся коричневыми лужицами…

Грязно. Слякоть. А дверь подъезда как и зимой примерзла. Мышцы сковывает количество ступенек на лестнице и лестниц в подъезде. Как всегда на четвертом этаже темнота.

Ключ застрял в замке, что я за неудачница! Кошка как всегда спит на пороге. Кошка видимо тоже неудачница у меня. Обычные кошки спят свернувшись калачиком или просто на животе. Моя спит исключительно на спине. Через слежавшуюся шерсть проглядывается розовое пузико.

Он вчера был сам не свой. Как будто что-то изнутри давило все плохое что только в нем есть. Помню, что не выдержала, мало, кто бы выдержал…

- я ненавижу тебя. Ты просто мудак прости за это слово.

- да может быть я и мудак, но ты же знаешь я могу быть белым и пушистым.

- я ненавижу тебя.

- ты лжешь. Лжешь мне и себе. Ты меня любишь.

-…

- и не угрожай мне что не будешь звонить. Будешь. Ты положишь трубку через две фразы и будешь рыдать. Будешь говорить себе что ты неудачница. Потом как всегда ты пойдешь гулять. В темноту, как любишь. Потом сядешь посреди тротуара и будешь курить. Тебе будет больно ты перестанешь понимать. Или наоборот начнешь.

- ты меня не вернешь.

- что за бред ты несешь? Ты же знаешь что ты моя и навсегда.

Я положила трубку, дальше все как он сказал. А ведь он был идеальным. Чистым как снег. Что с ним? Кто он? Он… как черный снег…

Кошка требует еды. Орет. Сварила куриную ногу, разобрала и дала ей три кусочка.

Сама пошла в ванную – хочу смыть прошлое. Прошлое ведь не смывается оно возвращается… как зима. Не чувствую что вода мокрая… бесполезно.

Музыка уже не течет в сердце вместе с кровью. Да и кровь… осталась ли у меня хотя бы кровь? Он сказал что я вся его. Это правда.

НЕТ! Я не его, я мамина. Мерзкая жидкость «актимель» направилась к желудку.

Интересно, когда вокруг меня на конец пузырь образуется? Уже месяц пью этот разбавленный кефирчик – ни какого изменения! Хм… эта белая жижа тоже превращается в нечто … небелое… как он, как снег…

Запах краски пьянит. Бросила курить – ворсинки которые в легких опаливаются и чернеют от сигаретного дыма. Не-мой протест. Крашу стены в белый. Капли краски на руках и лице только радуют - смывать не буду.

Теперь комната белая. Вся мебель покрыта белой тканью.

На четвертом этаже вкрутила лампочку. Светло! Теперь я не «иду гулять в темноту, как люблю». Не звоню ему. Не-мой протест.

Жаль со снегом ничего не сделать.


Copyright © Собака Барабака, 27.02.05