Пост-гранж мыслей. Бред.

(Устав Надоев)

опубликовано на neo-lit.com

Я не хочу, нет, я точно не хочу, не желаю знать о том, что творится по ту сторону занавесок с жёлтыми попугаями. Может быть, там дождь… Может быть, яркое-яркое солнце, зовущее тебя под свои яркие нежные лучики.

Раньше ты тоже не знала о том, что происходит там, с той стороны. Мы тихо, почти неслышнолюбили друг друга, пока нам хватало сил, а потом, уставшие, блаженно опускались на грешную землю. Так было всегда, пока ты не решилась посмотреть туда, за занавески с жёлтыми попугаями.

Однажды, рано-рано утром, когда я ещё спал, ты тихо подкралась к окну. Я проснулся, но было уже поздно; я застал лишь маленький обрывок бумаги на подушке, которая ещё хранила запах твоих красивых длинных волос и нашей последней любви.

С тех пор прошло много времени. Ты пишешь мне много писем на разных ярких открытках, чем-то похожих на попугаев с моей занавески: Париж, Сент-Луис, Монте-Карло… Я знаю, ты никогда не была там, ты покупаешь эти открытки в маленьком магазинчике на углу соседнего дома. Я сам был в нем, я запомнил его по запаху сушёного тмина.

--------------------------------------

Сейчас я слышу крик. Кажется, там убивают тебя. Ты истошно кричишь и зовёшь на помощь. Кровь, бьющая из твоих вен, попадает на окно, и в моей комнате становится темнее. Но я не могу, я не знаю, ты ли это, я не хочу выглядывать за занавески с жёлтыми попугаями. Что там? По-прежнему, тот же самый мир, страшный и убогий.

------------------------------------------------

Сделай попытку, попробуй войти обратно. Три тихих удара в дверную коробку, как раньше…

Помнишь?

Я вздрогну, подумаю, что мне послышалось, но подойду к глазку…

А вдруг?

За дверью, хм, конечно будешь стоять ты. Чтобы достать до меня, ты встанешь на носочки и нежно обнимешь мою шею. Я встречу тебя поцелуем в губы своего ещё тёплого тела и провожу за руку в комнату.

Ты удивишься.

Тому, что ты успела.

С последнего времени здесь всё изменилось. Хотя, впрочем, видимо изменились мы сами. Ты подросла, шрамы на теле уже почти затянулись. Остался лишь маленький, почти незаметный рубец над левым глазом…

Ты садишься на кровать. Такое ощущение, что ты хочешь что-то сказать, что-то невыносимо тяжёлое, зацепившееся изнутри твоего горла мёртвой хваткой рыболовных крючков. Но не можешь.

Боишься?

Полночь. Ты уже не плачешь. Когда я гляжу на тебя, кажется, что ты из чистейшего хрусталя. Или это просто не успевшие высохнуть до конца слёзы?.. Что ж, я всегда обращался с тобою бережно, сегодняшняя ночь не будет исключением.

Спи.

Надеюсь, твои глаза больше никогда не увидят всего того, что могло бы случиться.

Никогда - никогда, солнце…