Увы...

(Барт)

Под тюбетейкой ночи уставший узбек

Жалуется на узбечью блядскую долю,

А я за стеной коротаю жизнь

Не менее блядскую, чем у узбеков.

У узбеков жизнь не сахар не мёд,

Им хуёво в жару, ещё хуже в мороз,

А мне по-хую снег, а мне по-хую зной,

Но мне так же хуёво зимою и летом.

И весной я болею от этого блядства,

Когда чувства и мысли играют в бездомных

И ходят всё лето с протянутой рукой по вокзалам.

И всё ищут кого-то на себя хоть немного похожих,

А после всего, обессилев, я падаю вместе с листвою

На московский асфальт в ожидании томясь, как невеста

Предвкушая, что дворник узбек своей ещё новой метлою

Вместе с другими, такими, как я, смахнёт меня с тротуара

И я на засратом газоне уже успокою своих бездомных бродяг.

И осень паскуда начнёт потихоньку вытягивать душу мою,

Цинично цедя её через соломинку тех одиночеств,

Что толкают меня на жизни карнизы,

Где я среди многих и многих

Отнюдь не герой.

По сравненью со мной даже соседи узбеки -

Это викинги, смелый народ - все как один небелунги.

Увы…

Copyright © Барт, 11.05.05