Осень.

(Саша Галаев)

Свинец собачьего утра, когда тряпки свисающие с деревьев, режут унылый взгляд и замерзших птиц - падал под ноги холодным и злым людям. Утро- бомж, - в засаленной шапке цвета пластилиновых медведей. Противно-тухло.

А мне хотелось быть там - среди всклоченных, постных полей, где ветер легкий, холодный, с запахом дождя и крови. Там, за зубами домов, одиночество давало казалось целую жизнь, полную туманных пятен. И я тону, постепенно, задыхаясь в пресном белье небес. Лезвие, бледного голубого - режет по горлу, рождаюсь в ослепительной лазури, и плыву - улыбаюсь. Взахлеб.С холодом беременных туч, падаю вниз, остаюсь сморщенной пленкой грозового пепла, там в верху. А здесь, уже пощечинами в грязь,- влюбляюсь в голодную землю. Долгими, пенными слюнями, развожу краски. Не знаю, за что так люблю эту глиняную слякоть - сгнившую кожу мертвых мышей, перья бездомной бумаги, - не серость - каричневость, старость, сморщенную в холодном поту. Наберу полный рот мокрых листьев, -сплюну и холодно дышать, грязная мята застряла между зубов сточных каналов. Грудью, глазами, лбом, падаю на голые, испуганные мачты камышей, потрепанных колючек - тоже цвет, бледный, желтый, цвет засохших мозолей, соломинка, в желтых, от папиросного, едкогояда,зубах. Смакуй. Есть там и слезы дождя и солнечный ветер....

Все. Убили меня, убили, убили, тоненькой иголкой где-то под ребро, насквозь, пронзительно-скользко, и туда-сюда тащат. Все видно, так, что глаза слезятся, от прозрачности этой, и нет дождя, сколько пространства, и нет меня, пар над зеленью сонной травы, прижался, сплю и тихо и сквозь.

Copyright © Саша Галаев, 10.10.05