Историю выстрела пишет пуля, а не ружьё. Зелёное солнце меня разбудит – зерно умрёт. Горячий ветер швыряет письма с окна под стол. Моя голова без труда принимает любой раствор. Осколки смысла, усмешки Сартра, хмельной кефир; Я расцветаю – чужие замыслы воплотил. Мой друг роняет свои ладони в моё лицо Я обгоняю в своём развитии мертвецов. Я сделал дело, теперь с опаской бреду домой, Сложить все мысли в одну корзину? – Творец, уволь! Расчёт получен, теперь – напиться, раздать долги: Уйдя с работы, я потерпел мозги. А ум от мозга – с моим-то даром – не отличить В кошмарном небе горят стожары, звенят мечи. + Какой безумец сегодня водит моей рукой? Я деградирую, текст разрушается, всё легко. |
проголосовавшие
всего выбрано: 26
вы видите 0 ...11 (2 страниц)
в будущее
комментарии к тексту:
всего выбрано: 26
вы видите 0 ...11 (2 страниц)
в будущее