Я смотрел на свинцовые волны, сидя на граните с бутылкой дешевого красного вина (такое покупают клошары и глупые русские вроде меня). И кровь залила горизонт, и облака розовели чахоточным румянцем. И ласковый мальчик трогал меня за плечо, говоря: «Пойдем домой — холодает, солнце садится». Я отвечал: «Погоди, мне и здесь хорошо». Он что-то просил, но я не слышал из-за шума прибоя и просто ударил его по доброму лицу. Он молча свернулся калачиком у моих ног и грел, пока не стало совсем холодно. Я отпивал вино понемногу, и с последним глотком восток погрузился во тьму и воды вынесли тело человека лет тридцати с узкими монгольскими глазами, смотрящими в вечность, и родинкой в потайном месте, Там, где целуются чакры муладхара и свадхистхана. Прибой шевелил его мокрые волосы с плохо закрашенной сединой. «Ты приплыл! — Подумал я. — О, благословенное страдание хуйней!» И в тот же миг все краски сошли с моего лица, волосы мои побелели, радость моя покинула меня, дыхание мое прервалось и я умер. |
проголосовавшие
всего выбрано: 26
вы видите 0 ...11 (2 страниц)
в будущее
комментарии к тексту:
всего выбрано: 26
вы видите 0 ...11 (2 страниц)
в будущее