Rambler's Top100
fisting
упырь лихой, явас ебу, гальпер, а также прочие пидары и гомофобы.
... литература
Литературный портал создан с целью глумления над сетевыми графоманами. =)
Приют
мазохиста!


Убей в себе графомана



key

Собачьи портреты. (для печати )

Иногда у меня спрашивают, почему я рисую собак. Многим я говорю, что это не их дело. Меня научили это говорить, потому что здесь это необходимо. Теперь я здесь и я другой. Но иногда я все-таки рассказываю, почему на стенках рядом с кроватью висят портреты собак.

Когда умерла моя собака, я плакал. Я думал: «Зачем Господь так поступил со мной? Собака, как и у всех, была чем-то большим для меня. Кто как не Бог знал об этом?». Так или иначе, собака умерла. Ее сбила машина. Я сидел на коленях, асфальт въедался в коленки, по синим джинсам расползалось пятно крови. Ее крови, еще теплой. Я держал ее на руках и чувствовал, как ее собачье сердце пульсирует. В последний раз.

Часто думая, какого это потерять кого-то близкого я сидел в своей комнате. Я мог часами курить в темноте. Никто не хотел мне мешать. Никому не было дела. И только моя собака скребла лапами и стучала мордой в дверь моей комнаты. Говорят, что животные чувствуют, когда человеку больно. Это правда. Я знал это как никто другой. Знал и был уверен, что мой покой может потревожить только она. Моя собака. Я никогда не думал о ее смерти. Казалось, что она не может умереть. Я взрослел и не замечал, как она стареет. Мои прогулки в парке сопровождались односторонним диалогом с ней. Моей собакой. Я не задумывался и рассказывал ей все, как человек она не отводила глаз. Она все понимала. Иногда мне казалось, что я буду счастлив. Я забывался и уходил от суровой реальности, играя с ней в мяч. Моя собака.

Она никогда не была любимицей в семье. Отец иногда опрокидывал миски с ее едой. Он не знал, куда деть гнев рабочего дня, недели, месяца. Он кричал на нее. Иногда бил и тогда я сидя в комнате плакал слушая как она скулит. Моя мама не обращала на это внимания. Она говорила, что мы должны принимать отца таким, какой он есть и добавляла, что он нас кормит, одевает и платит по счетам. Во мне рождалась ненависть. Но я не смел, перечить отцу.

Моей маме было плевать на собаку с самого начала. Она пыталась, что бы мы были семьей. Улыбалась и старалась всем угодить. Наверное, мама не любила собаку, но знала, что ее люблю я. Она надевала маску безразличия.

Мой брат говорил, что эта собака уникальна. Собственно говоря он ее и принес в дом. Это было много лет назад и тогда все казалось другим, даже отец был другим. Собака росла на моих глазах. Сразу стало ясно, что мы с ней ладим. Она всегда спала в моей комнате, на половике у кровати. Брат сильно злился и тогда силой нес ее в свою комнату. Он говорил, что это его собака. Я мирился с этим.

Прошло около года. Отец стал бить не только собаку, но и меня с мамой. Старший брат однажды ему ответил. И тогда нам стало доставаться еще больше. Брат решил свою проблему и советовал мне взять, что ни будь тяжелое дать отцу пару раз по голове. Он говорил, что так отец поймет, что ты не будешь терпеть подобное дерьмо. Но я не решался. Часто я откручивал ножку у стула и крепко сжимал ее в руке. Так я воспитал в себе ненависть. Злость. Я бил подушку, я бил кресло, я рвал одеяла. Совсем скоро я обзавелся ножом. Это придавало уверенности. Я по-прежнему был тряпкой. Знал, что не смогу им воспользоваться, не смогу ударить, но нож всегда лежал в кармане моих джинсов. По ночам я слышал как отец снова и снова орет на маму. Я доставал нож и ходил из угла в угол комнаты. Меня рвала на части ненависть. Отец. Отец. Отец. Я смотрел на нож в моей руке, и казалось, что через секунду я сорвусь. Ворвусь в спальню родителей и прекращу все это. Снова и снова я психовал. Злился на себя самого из-за того, что я тряпка. Если бы я мог я ударил ножом себя самого. Но мой брат всегда мне говорил: «Кишка у тебя тонка». И я знал, что он прав. От напряжения у меня выступали вены на лбу, я падал на кровать и кидал, безвольной рукой, нож на пол. И тут же чувствовал шерсть собаки. Я гладил ее, мял ей уши и успокаивался. Вся злость уходила в никуда. Я был одинок, но счастлив. Хотя, с такой собакой я не мог быть одинок.

Вскоре старший брат сел на иглу. Мне тоже этого хотелось. Стать зомби с белой кожей. Жить в таком дурдоме становилось все сложнее. Я хотел колоть по миллиону доз в день лишь бы не слышать пьяный голос отца. У меня появилась мечта стать тенью собственной тени, которая ничего не слышит и не видит. Такой тенью был мой брат. Но я так и не решился найти барыгу. Конечно же, я пробовал достать героин через брата. Понятное дело он брал мои деньги, а когда я спрашивал: «Где мои кайфы?» он отвечал: «Пошел на хуй. Торчать вздумал?! Подумай о маме». Он сам усмехался этой мысли и смеялся мне в лицо.

Дом перестал быть домом и стал ночлежкой. Я приходил только спать и переодеться. Ничего хорошего пребывание дома мне не сулило и я уходил вновь и вновь. Пытался убежать от проблем. Сидя и бесцельно разглядывая прохожих, в торговом центре, я думал: «Действительно ли каждая семья несчастна по-своему?». Моя собака всегда была рядом. Я брал ее с собой, потому что боялся, что без меня, ее могут забить или обменять на героин. Так прошли последние полгода жизни моей собаки. Теперь ее нет. Она умерла.

Мой брат умер через три с небольшим месяца после нее. Ему продали, какое то дерьмо вместо героина. Он умер в туалете дешевого паба. Отец умер через два дня, не приходя в сознание. Мама ревела и глотала таблетки. Она ела их пачками и, в конце концов, оказалась в психушке. А я сел на 15 лет за убийство. Убийство отца. У истории моей жизни не получиться хэппи-энда.

Вот уже два года я в тюрьме. Моя тетя раз в 3 месяца приходит рассказать, что там с мамой. Она думает, что все это наваждение ведь мы были такой дружной семьей. Про себя я думаю: «Дружнее и быть не могло». Маме все хуже и, скорее всего она скоро умрет. Я смирился с этим и не боюсь этого. Потому что она уже не моя мама. Она большая таблетка. Очень часто я представляю что мой отец жив. И тогда мои глаза снова загораются огнем. Огнем гнева. Я хотел бы убить его еще раз. Снова и снова втыкать лезвие ножа в его живот. Все как тогда.

В тюрьме я научился рисовать немного, рисовать. Здесь сидят даже художники. Каждый опускает глаза и говорит: «Это не важно, не твое дело, почему я здесь». Мой сосед постоянно повторяет: «Каждый хранит своего скелета в шкафу». «Так и есть» - думаю я.



проголосовавшие

Для добавления камента зарегистрируйтесь!

всего выбрано: 17
вы видите 2 ...17 (2 страниц)
в прошлое


комментарии к тексту:

всего выбрано: 17
вы видите 2 ...17 (2 страниц)
в прошлое


Сейчас на сайте
Пользователи — 0

Имя — был минут назад

Бомжи — 0

Неделя автора - факир

Ж и Д
Ключик Жизни
Пишет слово. Пишет два.

День автора - Братья с лорца

лимерики
Апология пизды
Удмурдский эпос о батыре Елдетее
Ваш сквот:

Последняя публикация: 16.12.16
Ваши галки:


Реклама:



Новости

Сайта

презентация "СО"

4 октября 19.30 в книжном магазине Все Свободны встреча с автором и презентация нового романа Упыря Лихого «Славянские отаку». Модератор встречи — издатель и писатель Вадим Левенталь. https://www.fa... читать далее
30.09.18

Posted by Упырь Лихой

17.03.16 Надо что-то делать с
16.10.12 Актуальное искусство
Литературы

Непопулярные животны

Скоро в продаже книга с рисунками нашего коллеги. Узнать, кто автор этих охуенных рисунков: https://gorodets.ru/knigi/khudozhestvennaya-literatura/nepopulyarnye-zhivotnye/#s_flip_book/... читать далее
19.06.21

Posted by Упырь Лихой

19.06.21 Непопулярные животны
19.06.21 "Непопулярные живот

От графомании не умирают! Больше мяса в новом году! Сочней пишите!

Фуко Мишель


Реклама:


Статистика сайта Страница сгенерирована
за 0.025913 секунд