Я на высокой трибуне, как нелепый оратор, плюю в ваши желчные лица. Я ору грязную правду на всю Рыжую площадь. Эта правда вам неприятна, ваша пища бежит прочь из ваших желудков, лишь только заслышит ее. И вы вместо того, чтобы попытаться найти во мне смысл, льете на меня помои, в попытке заглушить мои крики, прибиваете меня ржавыми гвоздями к доске непонимания, злорадно ржете и давите меня безжалостным катком, оправдываясь правом большинства. Я бедный оборванец с замызганным термосом. Но в термосе не живительная прохладная влага, а паленая водка. Хожу по миру и употребляю по немного, потому как не верю, что в этом мире можно быть трезвым. Я хожу и смотрю: на богатые витрины, золотые писсуары, на блюющих пионеров. Хожу и горько усмехаюсь. Мне все равно, что писать. Чтобы я ни излил на клочок бумаги, вы назовете это бредом. Конечно, ведь вы так мудры, вас никто не в силах обмануть. Вы точно знаете где истина, а где заблуждение, где правда, а где ложь, что красиво, а что уродливо, что низко, а что величественно, и у вас никогда не возникает по этому поводу сомнений. И вы снова достаете из-за пазухи инструмент палача, чтоб пытать меня. Что ж, пытайте, отрывайте по перышку мои крылья, мне это не страшно, не смогу летать, научусь ползать, так меня не изничтожить. В конце концов, двум смертям не бывать, а один раз я уже погибал… Это было так давно… Ладно, признаю: много лишнего наговорил. Простите. Простите меня за мою правду, за мои принципы, за мои вопли, за мою неудержимую весну, за мои светлые волосы, откровенные глаза и красную кровь. Простите. Если ничего не поймете – ничего страшного. Я привык. |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
