Солнце медленно опускается за горизонт - гигантская рана в брюхе неба, залившая кровью буквально все вокруг. Пройдет пара часов и кровь потемнеет, свернется, а рана светила исчезнет, устав кровоточить. Еще немного и на почерневшем от запекшейся крови брюхе неба закопошатся белые опарыши звезд – наступит ночь. Порой так и хочется спросить, глядя на эту картину, кто же тебя пристрелил как загнанную лошадь, небушко? Только вот беда – промолчит. Да и смысл отвечать – завтра будет новый день, а его ждет точно такой же конец, а потом еще день и еще. Небо каждое утро надевает новую голубую рубаху, вешает на нее ослепительную золотую бляху солнца и начинает свое бессменное дежурство, защищая бурлящую под его невидимыми ногами жизнь. А вечером, когда приходит Время, в которое кто-то поутру выстрелил из пистолета своего дурного настроения, обозвав Прошлым, раздается пушечный выстрел и бляха превращается в рану… Однако случается и так, что Время засыпает, опьяненное летним благоуханием мира, и небо остается живым – наступают Белые ночи. Это прекрасно, если…если ты не один. Белые ночи в моей голове - Мне без тебя не уснуть: Ты далеко – не прижмешься ко мне, В этом, к несчастью, разлуки вся суть. Хочется выйти, выйти в окно: Время застыло, ничем не спихнуть, - Я жду тебя, а ему все равно! Хочется!!! Хочется просто уснуть… |
проголосовавшие
комментарии к тексту: