Литература

Подкрался ночи уж четвёртый час,

А я сижу, мечтаю увлечённый…

И вспоминаю твой рассказ

О яркой радости. Поход сплочённый,

Тот, что принёс тебе любви экстаз,

Слегка погодой омрачённый

Всплывает в голове, в который раз…

Пусть я не твой герой! Слегка смущённый,

Не отвожу с тебя, всё ж глаз.

Да, понимаю, сознаньем удручённый,

Что, ТЫ есть, я есть, но не будет НАС!..

Но разум мой, чуть-чуть смещённый,

Точнее, сдвинутый на лепке фраз,

Не хочет думать о плохом и сердцем замещённый,

Теряет прыткость, не находит лаз,

Что верно выручал рассудок разъярённый

В напастиях, давивших масс.

Сижу, тупые строчки сочиняю, оглушённый,

Уж ничего и слышать не хочу, и лишь бы спас

Твой голос! Наверно мёдом привлечённый,

Сижу и думаю, - Атас!

И чувствую себя, как лох разоблачённый,

Задавленный рукою чьей-то в смерти паз.

Наверно, знаю мысли я твои сейчас – «Умалишенный,

Вот повстречался, глупый! Что за фарс!?»

А что в ответ тебе придумать? Эх, незавершённый