Я никогда раньше не трезвел за рулем. Вчерашний день с вереницей лиц близких, дальних и незнакомых родственников, друзей и подруг, свидетелей с бесконечными тостами, поздравлениями, подарками, шампанским, белым, как облако тортом и прочими деталями застолья приятно смазывается из моей памяти пролетающей под нами дорогой. Скорость моего автомобиля позволит забыть все, даже то, что я украл у себя мою невесту. Ты не спрашиваешь: «Где мы?». Жизнерадостно рассматриваешь ползущего по руке скорпиона, выкуривая сигарету. Пепел развевается по дороге. Посмотри сколько вокруг эфемерных материй. Дымок с отпечатком твоих губ, будто воздушный поцелуй небу, бесконечные пески, которые движутся и ползут за нами, ветер, что в тишине скрипит вековыми деревьями. И, пожалуй, твое свадебное платье, сотканное из тумана, дождя и снега. Ты обещала никогда не снимать его, если я не остановлюсь. Мы окружены горизонтом – наша любовь как на ладони. Лишь силуэты скал вдали молчат у забытой дороги. До них даже не докричаться. Голоса, летящие к ним, теряют силы, но какая-то сила говорит внутри нас. Мы знаем, что делать. Философия пустыни проста и жестока. Она позволяет войти в нее безоружным и на любое расстояние, но, остановившись в ней, даже на несколько минут, можно ощутить вкус смерти. Проносящиеся мимо останки животных, машин, мотоциклов, отражаются в наших лицах лишь легкими усмешками. Целуй меня, скажи что пахну бензином. Когда-нибудь наши кости перемешаются друг с другом и ослепительной белизной укажут странникам границу пределов. Но это так далеко, дальше, чем край пустыни. Своей прохладной ножкой ты пробираешься между двух моих и осторожно жмешь на тормоз. И я замечаю объект твоего внимания. Останавливаемся. Выходим. Полузасыпан песком, в потерявшей цвета одежде он лежит поперек дороги. Он не похож на бродягу. Его отличает, прежде всего, широкая полинявшая черная шляпа и кожаный портфель в руке. Кем он мог быть? Путешественником, заблудшим поэтом, убийцей или бухгалтером, работающим в пустыне. Он лежал так долго, что высох как мумия. Мне не стоило труда разжать его пальцы и заглянуть в портфель. Тем более что люблю твой любопытный взгляд. Бумаги, фотографии, обрывки газет, карандаш и потрепанный дневник. Ветер перелистал его и остановил на последней фразе - «… одиночество смертельно». Вот, собственно, почему он здесь, промелькнула догадка. Но ты шепнула мне: «Смерть одинока…» И я понял, почему мы здесь. Стоим на дороге, ведущей из ниоткуда в никуда. Обветренные лица, горячие сердца, жажда жизни. Целуя тебя, чувствую песок на зубах и обжигающее дыхание, будто целую пустыню. Вернемся? Никогда. Я верну лишь это… и свадебное платье уже позади ревущего мотора, как перекати-поле во власти ветра, там, где еще оставались какие-то границы… |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
