Белые тени, на белом виске Тучи отбросили... Солнце не греет. Сухое похмелье, разбавив в тоске Внутрь глотками - быть может развеет. Звуки приходят. Откуда-то спереди. Образы тают, оставшись во сне. Это явленье царапины бередит, Нежно за шею прижмёт на сосне. Вывесит нАветру, насмех граниту: Пусть полюбуется пламень на лёд! Спутник потерянно ищет орбиту. СОС не запущен. никто не придёт. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: