Литература

Дорога молчит, дорога знает, сколько можно ждать.

И кто-то спешит, и умирает опять.

Как будто устав, они стояли на её груди…

Какие места ветры ваяли впереди.

Узнает ли кто, какими были те, кто был до нас?

Прохладно в пальто и тучи пыли, и газ.

Далеко не надо ехать – оно здесь.

То, что ищешь, за что бьёшься, чем живёшь.

Не дели на элементы эту смесь,

Не сворачивай, иди, куда идёшь.

Где вечные льды, где так спокойно, можно помечтать.

И чьи-то следы, какие войны – летать!

Обняться бы с кем и тихо на ухо что-то прошептать,

На том же песке, чтоб только сухо. Уста

Чуть-чуть приоткрыты, так хочется ветру вдохнуть.

Дорога забыта, какие-то метры… по дну.

Дорога молчит, по ней ходили много-много раз,

А сердце кричит, воду мутили. Отказ.

И мягко нажать, но чтоб хватило, и сработал спуск.

Так лучше лежать – тебя убило. Вверху

Наверное, лучше, но, стопудово, скучней,

Там только тучи и бог, но нету корней.