белое безумие за окном. белый свет из монитора. боль, что названа мне сестрой за руку - пальцы к пальцам. белым мертвенным узелком в сердце зреет спора. и не разгадав причин, снова стать скитальцем. снова бежать от себя в поиске себя. снова разбрасывать бисер слова. подкармливать им ветер. и звезды не спят. глотать их осколочный шепот. так называют дыханье при минус семидесяти по Цельсию. я не бегу, не прячусь, ты целься. я не потерплю провала, в этой миссии ты одна. ты ведь кричишь "права я", так и пускай свою правду в висок, выпив до дна вино, чтоб как в кино. чтоб красиво. а то с перекошенным лицом на фьюнерал - неудобно. веретено нашей силы сожгли еще тогда у камина. где чашечка кофе. и кошечка у ног (то было модно) и телек ныл о катастрофе. но нам тогда было не до Ирака. и не до панацеи от рака. раковина полна посуды. руки твои на шее, в жилах зернышки маков. нет не наркотики, а вкусные такие булочки. кафе по утрам. брусчатка немытой улочки. и все таки ты права. то было тоже безумием. нет. не белым, а цветным сиянием весенней травы. и это мы исправим брызгом крови на снег из моей прозревшей теперь головы.
спасибо. |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
