Убивать он привык с детства. Сначала убил дедушку. Потом – бабушку. А вскоре – одноклассницу. Убивал смачно, со сплёвом, с страстью, с сердцем. Убивал – ибо не мог иначе. Но однажды – не смог убить. Не смог – и всё тут. Дело было ранней весной. Он шел ночью по подземному переходу, где уже убил кого-то однажды, – и увидел ее. Она была некрасивая. То есть совсем. Он поморщился. И не убил. Не убил-таки. Неа.
|
проголосовавшие
комментарии к тексту: