Я точен и скучен — наобум ищу поцелуй. Запечатли, как на пленке, на трещине губ силуэт. Стоит ли верить что можно и мы бы смогли. Стоит ли в двери трамвая бросать неосторожно то, что не вырвать из мяса, из рёбер, из крошева нервов и жил, то, что зацикленных окон идёт бесконечным повтором. Где бы ни спал и ни жил.
Плюс расставания — минус по Цельсию, душно, Солнечный хруст под ногами, скрипит абразив. Сменится март апрельским цветением груши. Тушью рисованный день на покой. И залив тех, что терзали и терли мозоли земли, тех, кто устал и клетку опилками кормит, светом. Где-то в степи и пыли. |
проголосовавшие
факир |  | Hron_ |
Для добавления камента зарегистрируйтесь!
комментарии к тексту:
