Литература

Хочу тебя до конца, до последнего вздоха... до самого истока дыхания... Всполохи пламени в темноте квартиры, плавится воздух, жжет нос и глаза и пересохшие губы.

С твоих пальцев капают искры. И твое тело, бронзовый шелковый огонь, жжет меня. Но боль – самая желанная во всей вселенной. И они нужны мне, твои руки и глаза цвета... черного? Да, черного... Нет, цвета неба, возбужденного грозой... Они и я. И мы. И были «мы». И жили тоже «мы». Мигом одним. Вздохом одним. И раз-два-три – в такт... Со счета сбились – к черту цифры.

– Будь ближе... Еще... – Куда ближе?.. Молчи...

Слова – спасительные ампулы анальгетика. Когда боль, сладкая боль... И без нее никак, и без нее ты – никто. Я – никто. Мы – никто. И хочется унять боль. Словами. Глупой болтовней. Они спасают – ведь эта боль сводит с ума. От нее страшно, она – то, что не могу понять простой логикой замшелого от обыденности сознания. Она – выше сознания. Но как? Как ее понять?

Страшно. Страх проводит ледяными когтями по спине, оставляет следы... Как понять, что я – только с тобой я, только в тебе я? А без тебя – никто. Ничто. И жизнь моя – никогда. И я молчу об этом. И ты – о том же. И остатками сознания думаю – как можно молчать об одном и том же? Как может все это быть? Страшно. И боль съедает и жжет и душит. Больно даже дышать. Настолько, что я знаю – я не выдержу.

Не выдерживаю.

-Эй... Как ты там?

Почти слышу звон стекла, будто лопнула банка с водой, выставленная на обжигающий легкие холод. Разбилась гармония с самим собой, с тем, кто в тебе и в ком ты. Пугающая своей непонятностью и совершенством гармония.

Слова. Твои и мои. Они роем из растревоженного улья заполняют время и пространство. Жужжат, гудят, мешают, липнут к телу.

Так легче. Как будто проснулся от ночного кошмара и еще не можешь понять – сон или жизнь.

Боль проходит. Анальгетик спас. Я – снова я. Ты – снова ты. В голове – успокаивающие своей заезженностью мысли: «самодостаточность», «все правильно», «пора домой», «завтра к девяти на работу»...

-Я тебе позвоню.

Обрывки воспоминаний. Что же было?.. Раствориться в тебе... Без тебя я – никто... Молчать об одном... Сон. Все сон. К черту. Это просто секс.