Литература

Мой сосед-холостяк из Одессы пашет как папа Карло, по пятнадцать часов в сутки, семь дней в неделю таксистом, мечтая вернуться на Родину миллионером и жениться на самой красивой и обаятельной, непонятно сколько лет ему ещё для этого надо, а ведь ему уже хорошо за сорок.

Я еле зарабатываю на квартиру, путешествую влазя в долги, по выходным дым у меня коромыслом и беспробудное пьянство, трахаю всех подряд, не обращая внимания на цвет кожи и национальность,по воскресениям проводив гостей и возвращаясь пьяный домой в 3 часа утра, я встречаю его на лестничной клетке, бредущего с работы и шатающегося, на ногах усталости-гири, я зову его взять пару бутылочек и зайти ко мне, позвоним по сотовому, позовём девочек чьи влагалища ничем не отличаются от одесских, он отказывается, он устал, ему на 9 утра заступать опять на смену и в конце концов он бережёт деньги на Секс в Будущем, он с ненавистью в голосе кричит: «Как ты можешь так жить? У тебя нет никаких принципов!» и убегает почти плача домой.

Пожав плечами в недоумении я поднимаюсь в квартиру, залажу под одеяло и балуюсь с той которая Сейчас и Здесь и благодарю бога за то, что есть ещё множество взрослых мужчин из России, Украины, Пакистана которые до сих пор верят в детские сказки со счастливым концом и из-за которых в Нью-Йорке в любое время дня и ночи можно поймать такси.