Литература

Так всегда бывает. У человека день за днем вытаскивают из его маленькой, но очень уютной квартиры, предметы обихода. Сегодня исчезла книга. Из дома исчезла всего-навсего одна маленькая несчастная книженция. А вчера пропала спинка от стула, одного из тех многочисленных стульев, что стоят у человека в его маленькой уютной квартирке. А ведь он этого даже не заметил, как не заметил и исчезновения книги. А завтра исчезнет и весь стул. Вот так вот, возьмет и пропадет. Ну и что! Было пять стульев, стола – четыре.

И так день за днем, капля за каплей, песчинка за песчинкой… А ведь все начинается с самых маленьких и незаметных вещей. С самых – самых маленьких, незаметных, неиспользуемых и, казалось бы, ненужных вещей.

И вдруг, проснувшись в один из дней, человек начинает чувствовать. Однажды, открыв утром глаза, он понимает, что его теплая родная квартирка уже не такая уютная, как была раньше. Он уже не помнит ни того стула, ни книги, ни других многочисленных, давным-давно исчезнувших, вещей. Ему казалось, что их и не было. Но росток тревоги уже пустил свои корни. Это кричит душа. Да, та самая душа, которая с самого рождения обрастает толстой коркой, мусором, который липнет к ней из окружающей действительности. Она вопит, но только слабый шепот прорывается сквозь толщу обертки. А человек все живет… Приходит каждый день в свою квартиру, где также каждый день продолжают исчезать вещи, но уже крупнее и значительней. Уже вот и ковер со стены исчез, и тумбочка, и полка, да и ваза куда-то запропастилась. Но человек этого не замечает. Он чувствует лишь нарастающую тревогу. Да и не тревогу вовсе. Вроде все нормально, но чего-то не хватает. Какое-то беспокойство поселилось в нем.

А душа все не может достучаться. Ни один луч света не проникает сквозь толстую броню чешуи. А время идет… И ей остается только ждать, стонать и ждать, - когда же он почувствует пустоту…