Литература

Еду. В Берлин. Меня должны встретить на вокзале. Какие то черти из инета. Комичность в том что я не знаю их, друзья друзей и так далее. Выхожу из самолета. Жду сумку на крутящихся штуках и думаю что аеропорты все одинаковые что в Берлине что в Москве. Аеропорты обьединяют. Даже в Монголии наверное такой же аеропорт. Все считают что это о чем то говорит. Хотя мне кажется что нет, если они срисованны один с другого. Чем мы хуже думают нищие страны и последнее вкладывают в аеропорты. Глупо наверное но меня это не касается. Я беру сумку. Иду по коридору и вижу ребят. Трое. По рожам так все наци.

-Привет - ух ты надо же, такой ломанный русский.

-Привет - отвечаю я. Остальные двое стоят как будто им чисто все равно что я тут.

Мимо ходят люди. Мне не ловко. Появляется ощущение что они враждебны хотя тот с ломанным русским улыбается.

-Тебя зовут Саша? - спрашивает он.

-Да Саша, я от Диым, вам кстати привет.

-Пошли - говорят два молчуна - Машина на парковке.

-Дима о тебе рассказывал, говорит ты програмист? - спрашивает один из них.

-Нет я не програмист, я просто сижу в компьютерных клубах, я наверное не такой как вы думаете.

Они что то пиздят на немецком я не понимаю ничего и просто улыбаюсь как долбаеп. Они тоже пруться но от своих слов, а я прусь с них. Вот ведь фрики.

Мы едем по дороге из аеропорта. Я смотрю в окно, они ставят в магнитоле какой то ска-панк и пруться подпивая, я знаю слова но подпевать и не думаю. Разглядываю их рожи и вижу что у всех на затылках тату. Орел и два меча. Не нациская но все равно пробегает ниточки страха по телу. Куда я попал.

-Тебе понравиться наша квартира, в ней места хватит на всех - говорит один из них.

-Откуда вы знаете русский? - спрашиваю я.

-Наши мамы русские, а ихмамы тоже руские, но мы уже русские в меньшей степени, мы такие вот дети военного насилия в Берлине. Русские солдаты за пять лет накопили спермы лет на 40, так что все наши бабушки взяты в оборот - все как один пруться.

Я прусь круче остальных потмоу что представляю картину как их бабушек прут в керзачах наши бравые парни. Закуриваю и зыбываю спросить можно ли. Но уже я так думаю поздно.

-Все русские курят еп их - говорит один шепотом под нос.

Подьежаем к дому. Квартира на 3 этаже. дествительно квартира большая и места хватает. Я кидаю сумку на пол. Прохожу по комнатам, оглядываюсь посмотреть где эти долбоебы что бы сказать что хата пиздатая. Оглядываюсь и слышу:

-Русский швайне, на пол!!!

Еп твою мать, все пиздец, Дима говна кусок. Становлюсь на колени и поднимаю руки. Твою то мать, какого хуя думаю я и начинаю чуть ли не плакать как девчонка. Очко на минусе.

-Что блядь страшно русский - спрашивает один из них.

Я молчу хули говорить. Ладони потеют, по щеке какого то хуя течет слеза, блядь страшно, но я же русский, будь мужчиной твою мать думаю я.

-Ой девочка плачет - говорит один из них, все пруться.

Тут достают пистолет и приставляют мне к голове. Такое ощущение что снимают фильм. Стах проходит остается безразличие граничащее с ненавистью.

-Все, последнее слово русский - говорит тот что с пистолетом.

-На хуй идите фашисты ебаные - говорю я и получаю следом пулю в лоб.

Квартира Бенджамина Кайне. Темный вечер, в ней он и двое его товарищей заворачивают в ковер еще одного русского. Они ставят его в коридоре и пьют по пиву в соседнем баре. Решают закопать позже. а ночью все как один уснули. И только в Москведва туриста из Германии, так и не поняли почему были отпиздошены в переходе метро этой ночью.