Литература

так много запахов! когда по-настоящему в городе, всегда очень сильно начинаешь чувствовать запахи. их можно брать руками, ненадолго, ибо они, как правило, слишком привязаны к своим источникам, вить из них мгновенно-причудливые орнаменты и узоры... если правильно поймана волна, чувствительность к запахам превращается почти в абсолютную... выхлоп каждой машины пахнет по-своему, каждое дерево, даже если это два рядом стоящих тополя, несет в себе тонкий оттенок своей индивидуальности, каждый дом окружен дымкой собственного запаха, состоящего из неимоверного количества оттенков - начиная с запаха камня, из которого он сложен, и заканчивая запахом перекипевшего супа в квартире на 3 этаже... что значит жить в городе? подъем –> кофе –> маршрутка –> работа –> маршрутка –> дом –> спать... и это называется жить в городе? да, иногда вы просто ходите по улице – это называется гулять… только вы города не видите, вы себя ему показать пытаетесь, даже не ему, а людям, которые в нем отираются… только людям-то на вас, как правило, по фигу, а ведь они даже и не город вовсе, а так, гости… а город далеко от вас, вы не видите его за домами, машинами, деревьями, другими такими же… и не льстите себе, что когда вы одни идете в 3 часа ночи по слабоосвещенным улицам, вы видите его… вы видите все те же дома, редкие машины и деревья, просто чуть более чистыми, но увы, безнадежно опутанными паутиной ваших же ночных страхов и поллюций… к тому же, вы все равно идете куда-то, не просто так… это не значит, что чтобы увидеть город нужно бесцельно шататься по нему часами, нужно просто понимать, что покидая одну точку и направляясь в другую, пусть это будет даже круг, бесцельный с виду, вы попадаете внутрь сложного и непонятного организма, про который мало что знаете, не зная даже то, что он для вас почти не постижим! что город это не просто скопище его видимых вам составляющих, не досадная и нудная помеха из улиц, пробок и светофоров между точкой «а» и точкой «б», не просто шум за окном… так что же это – город? что значит жить в нем? это когда тебя утром стремительно вырывает из неглубокого сна ощущением великой тайны наступающего дня, брезжащего в тенях отступающего утра… это легкая дрожь руки, держащей первую сигарету напротив все более светлеющего окна вперемешку с первыми глотками кофе… это лестница из квартиры вниз, как вход в него, всегда волнительный, с запахом чужой, затхлой жизни, которая, слава богу, останется за дверями этих бесконечно чужих квартир… это поворот из двора на улицу и первые настоящие порции солнца (дождя, снега) неприкрытые густыми кронами деревьев, что растут во дворе, создавая своеобразный мягкий переход, между моим домом и городом… это первые гости его, бредущие тебе навстречу с мыслями… это рассыпанные тут и там его артефакты, прикидывающиеся обычными вещами, видимые истинно только по-настоящему живущими в городе… это утренние такси – вялые и дешевые… это новые улицы и дома за окном, только что торопливо отрисованные незадолго до того как их увидят, взамен поглощенных лангольерами минувшей ночью; они всегда другие, хоть чуточку, но каждое утро одни и те же улицы и дома, которые я вижу, проезжая на работу, становятся чуть- чуть другими, они колеблются, каждая в своем пределе, поэтому с годами в сумме все остается вроде как по-прежнему (можно, в конце концов, сравнить фотографии), но живущие в городе видят это, хотя бы потому что знают про лангольеров… это последние 30 метров до неизбежной точки «б» и судорожно докуренная сигарета… это первый глоток воздуха через много часов на выходе из точки «б», радостный импульс в мозгу и ощущение, что пульс его потяжелел и усилился к вечеру… это улицы, со взбухшими венами трамвайных рельс и томительно сладким запахом креазота… это снег тополиного пуха, нереальной белизной кружащий в воздухе и усыпавший все вокруг, приводящий меня в экстаз, назло окружающим… это сочащаяся местами прорванная канализация, вызывающая на моих губах легкую улыбку вследствие одинаковости, в итоге, человеческого пребывания в городе… это внезапно прокравшиеся железнодорожные пути на неведомых задворках, часто невидимые, но безусловно осязаемые по звукам крадущихся (мчащихся) составов, эхообразных объявлений по нереальным громкоговорителям на нереальном языке… это бесконечные мосты, где ты то сверху смотришь и плюешь в протекающую внизу ленивую, грязную реку, то немного испуганно проходишь под ними по узенькой полосочке между беснующимися машинами и устрашающе сжимающимся пространством между землей и мостом, ибо знаешь, что там, где они сходятся, может быть все что угодно… это запах жарящегося на углях мяса, будоражащий аппетит и сладко-дикие желания другой жизни… это бесконечное пиво из жестяных банок разных сортов и разной степени холодности, изредка разбавляемое красным терпким вином или еще чем-нибудь… это бесконечные вариации на тему одного и того же дешевого кафе, с неизменными пластмассовыми столиками, разбросанными следами предыдущих посетителей, отсутствующими салфетками, пустыми банками под ногами, ленивою официанткою и убогой музыкой попсовых радиостанций… это более «изысканные» кафе и рестораны с приглушенным светом, мягкой, как они называют, музыкой, потугами на фирменные блюда, томительным ожиданием оных, стыдливо принесенными счетами и мольбой о чаевых в глазах официантки… это резко подувший ветер, принесший с собою запах дождя и грозы, охлаждающий мое тело от лупившего весь день безжалостного солнца… это когда я беру с собою кого-нибудь на экскурсию, редко пытаясь что-то объяснить… это, порою, просто кино в душном зале, пропитанном тошнотворным запахом поп корна и пролитого на пол пива… или аттракционы в парке, погруженном в тягучую толпу и окутанный запахом из нескончаемых кафе, разбросанных по его телу тут и там… это отдельные выхваченные из толпы лица, поднесенные поближе к глазам, осмотренные, изученные; я тихонько возвращаю их так ничего и не заметившим хозяевам… это когда я вижу тонкую грань реальности и дырки в ней – дверь, якобы ведущая куда-то конкретно, маленькая тропинка, уходящая влево, просвет между домами, переулок, которого здесь быть не может, двор, который на самом деле чуть-чуть другой… это когда я могу порвать эту реальность, высунуть туда голову, помахать рукой и довольный вернуться обратно, оставив быстро зарастающий прорыв позади… это снова и снова бесконечные такси, привычная торговля с рексами и нервные дороги… это любовь и нежность в моем сердце, вплетающие свои тонкие прекрасные нити во все, что я вижу вокруг, катализирующие ощущения, доводя их до абсолютных в своей силе и красоте... это просто жить в этом городе ПО-НАСТОЯЩЕМУ!