Машинист. Искрометный юморок и зажигательные шуточки в исполнении отчаянно не вменяемого человека напротив вгоняют меня в пепельно-серую депрессию. Мне хочется говорить сложносочиненными предложениями и ставить по одной запятой на каждой строчке. Хочется чего-то спиртного, пусть это будет водка. Пусть я буду в черной шляпе с полями, кожаных штанах, у меня будут бакенбарды, мытые и уложенные волосы, аккуратно подстриженные ногти на руках и ногах, белые ровные зубы и аккуратный шрам от аппендицита. Пусть у меня будет по сотне валют государств миллионеров и пусть у меня будет любовница японка. Я жутко успешен и счастлив. У меня есть счет в банке и медицинская страховка. Тотально счастливый. Обреченный на покой и благополучие. Что же я делаю со своей жизнью? Спроси одинокого бомжа в коробке из под телевизора : «Что же ты делаешь со своей жизнью?». И он ответит тебе тоже самое. «А четыре времени года меняются и вещи рождаются. Разве небо говорит?». Вот и мне все меньше хочется говорить об этом. А тот, кто об этом говорит, потом смотрит на меня из телевизора и спрашивает у меня, словно бы как бы и невзначай: «Что ты делаешь со своей жизнью?». Когда же он заткнется. -А это как посмотреть. Бывает, смотришь на нее в профиль и думаешь «красотка», а в фас увидишь и хочется съесть, что ни будь ядовитое. Иногда получается и так… -А давно ты в городе? – говорю я. -Это как посмотреть если в профиль то неделю, а если в фас то четверть месяца. -Шуточки – выдыхаю я. И ровными глотками я допиваю водку. И тут в голову приходит мысль. Пятница. Вечер. Нажраться. Пешком до, потом на метро, если повезет, а если нет, то пешком растянется до самого дома. Стошнить в коридоре или в туалете и улечься поскорее, спать. -А ты любишь книги? -Да люблю, если в них много картинок и большой шрифт. -Я тоже люблю большой шрифт, потому что люблю переворачивать страницы. А какие картинки ты любишь? -Картинки с женщинами. -И это я тоже люблю. Хотя конечно ведь главное это текст, а красивая женщина отвлекает от текста. Так делают когда текст хромает. -Откуда тебе знать? – спрашиваю я. -Я работаю редактором. «Редактором он работает. Если ты редактор я первая ирландская женщина космонавт» - думаю я, а сам лицемерно улыбаюсь и говорю: -Хорошая работа. Интересная должно быть? -Нет не интересная, но зато хорошо платят и можно ездить в командировки, как сейчас, например. «А мне платят не хорошо, и я бы даже сказал хуево. А все почему? Потому что я хуев балбес» - думаю я. -Да уж – выдыхаю я – А я работаю в метро. Машинист я. -О-о-о - восклицает он – Вот уж во истину интересная работа. Я в детстве мечтал водить паровоз. «А я в детстве мечтал летать в космос на выходные. Теперь все мечты в прошлом. Машинист я. Машинист я. Машинист я. МА-НИ-СТ Я. Хуев машинист» - думаю я. -А я в детстве мечтал ездить в командировки – говорю я. Мы оба смеемся и заказываем, еще выпить. Он угощает меня импортными сигаретами и дает прикурить какой-то безумно заграничной зажигалкой. -Они что с ментолом? – отдергиваю я руку после затяжки. -Нет с мятой – говорит он – Я люблю мятные сигареты, потому что не люблю, когда у людей пахнет изо рта. «Что ж, по-твоему, у меня воняет изо рта? Думаешь, раз ты по командировкам ездишь, а я только по кольцу метрополитена ты царь, а я говно? Думаешь, твои сигареты с мятой смогут тебя оградить от моей многолетней вони изо рта? Да даже если я съем два вагона мяты у меня будет пахнуть изо рта. Глупый командировщик. Ты так и не понял с кем сидишь. Я машинист твою мать. Машинист понимаешь, ты мудило импортное?» - думаю я. -А я люблю крепкие сигареты. Курю «Пегас». Не предлагаю, боюсь, отравитесь – язвительно улыбаюсь я. -Да ладно я ведь и сам не редактором родился. Давай чего уж там – и он берет сигарету из пачки. -Пожалуйте – я протягиваю зажженную спичку. Раздается многозначительное «Эх-х-х-х Бля» и струйки едкого дыма от дешевых сигарет заполняют маленькое пространство пивнушки. -А вот если ты редактор и получаешь кучу денег, чего же ты сидишь в дешевой пивнушке? -Потому что я редактор и должен знать, о чем говорят и что сейчас «на языке» у людей – и он делает еще одну затяжку сигаретой «Пегас». -Понятно. А где ты остановился? -Гостиница «Спутник» номер 217. «Какое мне дело до твоего номера?». -Ну что ж – выдыхаю я – Уже без малого полночь, поеду я домой, боюсь опоздать на метро – улыбаюсь я. -Да и мне пора. Мы выходим на улицу, пожимаем руки и тут он говорит: -Я поеду на такси, может быть тебя подвести? -Не не стоит я немного прогуляюсь, полезно немножко проветриться после принятого – и я пьяно улыбаюсь. -Ну, как знаешь, прощай машинист – он улыбается и машет на прощание из отъезжающего такси. Я иду пешком к метро, такси с редактором уже должно быть далеко. Странные люди, люд с деньгами. Даже когда им и не хочется они выебываются. Сворачиваю за дом и вижу что на перекрестке около метро авария. Желтое такси смято гармошкой, а вот поливочной хоть бы что. «Блядь. Слава Богу, что я машинист, а не редактор» - думаю я.
|
проголосовавшие
комментарии к тексту: