Литература

Машинист.

Искрометный юморок и зажигательные шуточки в исполнении отчаянно не вменяемого человека напротив вгоняют меня в пепельно-серую депрессию. Мне хочется говорить сложносочиненными предложениями и ставить по одной запятой на каждой строчке. Хочется чего-то спиртного, пусть это будет водка. Пусть я буду в черной шляпе с полями, кожаных штанах, у меня будут бакенбарды, мытые и уложенные волосы, аккуратно подстриженные ногти на руках и ногах, белые ровные зубы и аккуратный шрам от аппендицита. Пусть у меня будет по сотне валют государств миллионеров и пусть у меня будет любовница японка. Я жутко успешен и счастлив. У меня есть счет в банке и медицинская страховка. Тотально счастливый. Обреченный на покой и благополучие. Что же я делаю со своей жизнью? Спроси одинокого бомжа в коробке из под телевизора : «Что же ты делаешь со своей жизнью?». И он ответит тебе тоже самое. «А четыре времени года меняются и вещи рождаются. Разве небо говорит?». Вот и мне все меньше хочется говорить об этом. А тот, кто об этом говорит, потом смотрит на меня из телевизора и спрашивает у меня, словно бы как бы и невзначай: «Что ты делаешь со своей жизнью?». Когда же он заткнется.

-А это как посмотреть. Бывает, смотришь на нее в профиль и думаешь «красотка», а в фас увидишь и хочется съесть, что ни будь ядовитое. Иногда получается и так…

-А давно ты в городе? – говорю я.

-Это как посмотреть если в профиль то неделю, а если в фас то четверть месяца.

-Шуточки – выдыхаю я.

И ровными глотками я допиваю водку. И тут в голову приходит мысль. Пятница. Вечер. Нажраться. Пешком до, потом на метро, если повезет, а если нет, то пешком растянется до самого дома. Стошнить в коридоре или в туалете и улечься поскорее, спать.

-А ты любишь книги?

-Да люблю, если в них много картинок и большой шрифт.

-Я тоже люблю большой шрифт, потому что люблю переворачивать страницы. А какие картинки ты любишь?

-Картинки с женщинами.

-И это я тоже люблю. Хотя конечно ведь главное это текст, а красивая женщина отвлекает от текста. Так делают когда текст хромает.

-Откуда тебе знать? – спрашиваю я.

-Я работаю редактором.

«Редактором он работает. Если ты редактор я первая ирландская женщина космонавт» - думаю я, а сам лицемерно улыбаюсь и говорю:

-Хорошая работа. Интересная должно быть?

-Нет не интересная, но зато хорошо платят и можно ездить в командировки, как сейчас, например.

«А мне платят не хорошо, и я бы даже сказал хуево. А все почему? Потому что я хуев балбес» - думаю я.

-Да уж – выдыхаю я – А я работаю в метро. Машинист я.

-О-о-о - восклицает он – Вот уж во истину интересная работа. Я в детстве мечтал водить паровоз.

«А я в детстве мечтал летать в космос на выходные. Теперь все мечты в прошлом. Машинист я. Машинист я. Машинист я. МА-НИ-СТ Я. Хуев машинист» - думаю я.

-А я в детстве мечтал ездить в командировки – говорю я.

Мы оба смеемся и заказываем, еще выпить. Он угощает меня импортными сигаретами и дает прикурить какой-то безумно заграничной зажигалкой.

-Они что с ментолом? – отдергиваю я руку после затяжки.

-Нет с мятой – говорит он – Я люблю мятные сигареты, потому что не люблю, когда у людей пахнет изо рта.

«Что ж, по-твоему, у меня воняет изо рта? Думаешь, раз ты по командировкам ездишь, а я только по кольцу метрополитена ты царь, а я говно? Думаешь, твои сигареты с мятой смогут тебя оградить от моей многолетней вони изо рта? Да даже если я съем два вагона мяты у меня будет пахнуть изо рта. Глупый командировщик. Ты так и не понял с кем сидишь. Я машинист твою мать. Машинист понимаешь, ты мудило импортное?» - думаю я.

-А я люблю крепкие сигареты. Курю «Пегас». Не предлагаю, боюсь, отравитесь – язвительно улыбаюсь я.

-Да ладно я ведь и сам не редактором родился. Давай чего уж там – и он берет сигарету из пачки.

-Пожалуйте – я протягиваю зажженную спичку.

Раздается многозначительное «Эх-х-х-х Бля» и струйки едкого дыма от дешевых сигарет заполняют маленькое пространство пивнушки.

-А вот если ты редактор и получаешь кучу денег, чего же ты сидишь в дешевой пивнушке?

-Потому что я редактор и должен знать, о чем говорят и что сейчас «на языке» у людей – и он делает еще одну затяжку сигаретой «Пегас».

-Понятно. А где ты остановился?

-Гостиница «Спутник» номер 217.

«Какое мне дело до твоего номера?».

-Ну что ж – выдыхаю я – Уже без малого полночь, поеду я домой, боюсь опоздать на метро – улыбаюсь я.

-Да и мне пора.

Мы выходим на улицу, пожимаем руки и тут он говорит:

-Я поеду на такси, может быть тебя подвести?

-Не не стоит я немного прогуляюсь, полезно немножко проветриться после принятого – и я пьяно улыбаюсь.

-Ну, как знаешь, прощай машинист – он улыбается и машет на прощание из отъезжающего такси.

Я иду пешком к метро, такси с редактором уже должно быть далеко. Странные люди, люд с деньгами. Даже когда им и не хочется они выебываются.

Сворачиваю за дом и вижу что на перекрестке около метро авария. Желтое такси смято гармошкой, а вот поливочной хоть бы что.

«Блядь. Слава Богу, что я машинист, а не редактор» - думаю я.