Я стою на крыше самого высокого здания самого безмолвного города в этом мире. Единственный мой собеседник здесь - ветер, гудящий в сплетеньи тянущихся к небу антенн. Через этот гул почти не слышно плеска воды несколькими десятками этажей ниже - только солнце, превратив горизонт в долину расплавленного золота с зубьями небоскребов-скал, напоминает мне, что ничего больше нет. Что предпоследний человек на Земле вот уже несколько часов висит, покачиваясь, на девятижильном проводе, где-то внутри этого восьмидесятиэтажного острова. Что последний человек - это я. Я подхожу к ограждению по краю крыши. Перебираюсь через него. Осторожно прохожу еще несколько метров до самого края и останавливаюсь, слегка наклонившись вперед, поддерживаемый ветром. Я смотрю вниз на проплывающие облака, сквозь которые видны улицы. Я раскидываю руки и подаюсь вперед, пока ветер наконец не сдается и не отпускает меня. Я лечу, вглядываясь в приближающуюся толщу воды. Я вижу перкрестки с мертвыми светофорами, вижу сонно колыщущиеся деревья, машины, навечно оставленные на стоянках. Я вижу свадебное платье, зацепившееся за... |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
