Слалом на тротуаре — огибаешь восьмёрками деревья, чтобы не уснуть на ходу. Позади заезженная ночь, растворившаяся в первых лучах еще невидимого Солнца. Уже прошла не одна осень с того события. Но эта осень другая, потому что она наступает под неизвестными знамёнами. Подул лёгкий ветерок, и в уши потёк сладкий шелест листвы. Пришлось спрятать руки в карманы. Закрыто. Пятый сезон — это время, пока листья летят к земле с деревьев. Почему-то всё время хотелось улыбаться. Даже когда веки сами опускаются, и единственное, что ты хочешь — лениться. Некоторые античные философы думали, что есть идеи, и у идей есть свои материальные воплощения. А на самом деле всё намного проще. Они почти добрались до нас, хотя жили очень давно. Они почти добрались до времени, когда хотя бы единицы, и избранные будут уважать и считать целью жизни не Знание, а элитарность разума. Неизмеримая лёгкость, безыдейная лёгкость, ватные ноги, шевелящиеся губы. Сильно заносит влево. Неровное приземление на бетонную рампу, которая служит для ограждения полу-сгоревшего высотного здания — чьей-то пепельной жизни и работы. Одна нога на выпрямление, вторая — сгиб в колене, руки сами по себе скрещиваются на нём, и голова падает без мыслей. Группировка прошла удачно. Сумасшедшие вертолёты, и безостановочно хочется улыбаться. Сидящий на бетоне человек никак не может понять, почему же его так разнесло. От выпитого ночью алкоголя? От принятых ночью наркотиков? Пятый сезон — это время, пока листья летят к деревьям с земли. Асфальтированная дорога уходит влево и вправо. Впереди только облысевшие газоны с ровно воткнутыми в них осенними деревьями. Поближе — дырявый тротуар, сзади — обгороженная высотка. Она похожа на изголодавшийся клык вампира. Я закрываю глаза. Вокруг темнота. Человек стоит на тарелке в кромешной тьме. Сверху на него медленно движется огромная четырёх-зубая вилка. Человечек пытается убежать, но вилка пикирует на него, чтобы насадить кусок мяса на острые иглы. Внезапно, фигурка испускает белое сияние, и выстреливает ледяной комочек в одну из пик. Холод разламывает одну иглу, и её ошмётки со звоном разлетаются об фарфоровую поверхность. Человечек осознаёт свою силу и начинает метать в вилку воплощения сезонов. Зубья по очереди разлетаются от весны, лета и осени. Поверженная вилка продолжает пикировать на человечка, и как жало скорпиона из неё вылезает пятое острие, которое протыкает кусок мяса насквозь. Как раз в этот момент я резко отрываю голову от рук. В глаза ударяет Солнце, по тротуару ходят люди, по дороге ездят машины. Я поднимаюсь — всё тело затекло. Люди идут по делам, а я просто хочу спать... Я просто хочу полного восстановления. Без всего и с самого нуля. Пятый сезон — это время, когда никому нет дела до чьих-то падений.
2005.10.03 15:33:00 |
проголосовавшие
RUUG |
комментарии к тексту: