Обосраться не больно – тупо. И, ломая, печенькой, звук, Я спускаю сознанья купол, Нанизав на идеи сук. И мазнув мерзко-липким салом, Пусть, некрупную, всё же чернь, Потираю мозоль: за малым Стало дело. А дальше – лень. Тем не менее, скоро, скоро… Уже вот он, последний мёд. Рёбра сот, как экстаз танцора, Шебуршит, но вперёд идёт. Вот, нащупал её, не жилу, Что-то вязкое я наскрёб. Сопли в узел, а дальше – шилом. И … Свобода. А то заёб. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: