Я, в отражающем меня стекле, Смотрю во двор, лежащий около хрущевки, Что четверть века пробыла в окне - Дома, стоящего напротив... Он помнил стройку пятилетник идеалов, Хранил под солнцем тени высоченных труб, Скребущих потолок руками, Торчащих, как прыщи у молодых девичьих губ. Район - среда моих существований - Заплатка городской мазни, Терпел как воин преобразования Копейки медной в потертую купюру тысячи. Крупица-город, или может быть столпотворение, В актовом зале моей красной до кости страны, Плечи которой ощущают раздражающее трение, О потные соседей животы. Так континенты, как цыганские наряды, Пестрят, форсуя между делом анашей, И устремляют в космос наши ищцщие взгляды, В котором силуэт мальчишки за секлом - ничто! |
проголосовавшие
комментарии к тексту: