Литература

Умру я только весной,

завершив процесс рукоблудия

с ненасытной рутиной будня.

Уставшей правой рукой

рисуя помадой на зеркале

длинные многоточия.

Буду неблагодарной дочерью

с напрочь теперь исковерканной

жизнью без отчего дома

в комнате с белой дверью,

с видом на странное дерево,

в ста метрах от гастронома,

где безрассудство винное

станет жизненным кредо.

Каждое новое лето

небо отчаянно синее…

А я в любимой рубашке

встречаю рассвет чиханием

простуженного сознания

у водонапорной башни,

где какие-то темные личности

из утренних сводок милиции

с индифферентными лицами

проверяют остатки наличности.

А я лишь страдаю хобби

искать везде опечатки,

а девушки в белых перчатках

провоцируют странную фобию

случайных встреч на фонтане,

сулящих новые встречи.

И снова пьяной под вечер

я шарю во тьме руками.