Как любим обливать мы грязью, Покойных, бывших всех живых. Их поганью зовём и мразью, Всех кто далече и иных.
И за кладбищенской оградой, Хоть святость места на лицо, Готовы полоснуть тирадой, Покойным, бывшим всем, в лицо.
За поминальными столами, Глотая водку и херес, Бросаясь громкими словами, Возносим мёртвых до небес:
«Каким прекрасным был Володя!» «Ах, каким другом был Иван!». Но первым долг не отдан вроде, Второй и вовсе был болван.
Они в гробах перевернутся, От наших пакостных речей, Но от того им не проснуться, Что держим их за сволочей.
И нас на улице не встретят, Не остановят за углом. На оскорбленья не ответят, На поливания дерьмом.
Порой копаясь в фотоснимках, Иных подчас не узнаём. Как на поганых анонимках Живых вчерашних предаём.
В загробный мир, покрытый смрадом, Едва лишь кинешь мутный взгляд, Увидишь, как усевшись рядом, Они нас тоже матерят…
/Март 2007/
|
проголосовавшие
комментарии к тексту:
