Мятые простыни и покрывало, Шелест, духи. Из распахнутых окон Хищный кисти изгиб, нервных губ опахало, Голос желтый зовет, а нам слышится хохот. Свечи потеют воском, я слышу вальс... Смерчем закружит в танце листву и нас. Закружит, по сторонам дороги длинной Лежать оставит кусками глины... Из голодно распахнутых окон, Псом цепным рвется ветер. Он в печали, тот странный ветер, Он в печали... мой странный ветер. А потом, через сотню веков, Вместо запахов сна и весны, Ветер, влетев в окно, Принесет одно слово: Прости! |
проголосовавшие
комментарии к тексту: