Литература

Мне всё равно, ты вновь и вновь казаться пытаешься стервой, а я вновь и вновь не верю в твои образы, не попадаю к тебе на крючок. Тебя это бесит, – ведь всё твоё прошлое унизано блестящими молниеносными победами над мужчинами, ты со щитом или со щитом, – а мне, знаешь ли, всё равно, не вешай на меня медаль, о которой не просил я, тяжела она мне, сударыня, тяжела. Не отмеряно мне так долго, чтобы по чужой воле силу на деньги променять, не поспешу.

Не убоюсь и не приду к тебе на коленях, что бы ты мне сгоряча не пророчила, ибо уверовал я в свою святость раньше, чем успел осознать моё место – так и остался без места, зерно без поля, стебель без корня. И оттого мне всё равно. Что скажешь ты или твоя мама, что скажет папа о своей рано ушедшей от него боевой подруге, что споёт поп у алтаря, что скажет тёзка о происхождении наших имён, что скажет весна об осени, река о море. Мне всё равно.

На пирсе ли я с бутылкой шампанского или дома, перед компьютером – я везде захвачен игрой. С собой, с моей тенью, напиваясь горьким вином пролитых в прошлое лет. И мне всё равно!

Разведены семейные мосты. Счастье живёт лишь в голове, лишь в мечтах о нём, потом это – остывший суп. Ты пытаешься казаться стервой, но уже и сама начинаешь замечать, что пытаешься казаться, а не быть, а ведь основная задача моя проста: стоять здесь у разведённого моста, пока не замёрзну, потом пойти вдоль набережной к фонарю, там у скамьи достать холодное белое вино, отпить вдоволь, для утоления жажды. Потом ноги сами куда-то понесут. К ней, иной, или обратно к тебе, – неважно, мы снова пойдём, взявшись за руки, мимо витрин калейдоскопа жизни, всё равно.