о чём ты думаешь, сидящий в этих стенах после попойки с кругом головой? всё пройдет. так жить наверн неверно и вот сейчас кричи мгновению - "Постой!"
Так останавливая каждую секунду ты был бы счастлив, здесь, с самим собой.
Но что бы сделал ты, прижавши пятой точкой обшивку к полу в комнате один? ты выползаешь из скворешки ночью попеть, попить, сменить на ритм свой сплин. и снова утро и опять по кругу зачем ты здесь? Опять завыла вьюга?
зачем ты здесь? зачем все эти дни? чтоб просто отцвести смогли в тебе они?
И он сидит, покинув тело мыслью и разум бъется "встать или не встать?" а тело в дыме сигарет и в пиве кислом готово уже оду сесть писать: "на день когда хозяин прекратит бухать" уже готово даже и сплясать лишь только б ни сидеть, ни обвисать но не дано ему в идейный мир летать не может оно разум повстречать
И выползает этот ящер в ночь опять он прав во многом, мне ли отрецать (да мир не идеален, не тянет на все пять но кто же должен помогать ему прекрасней стать?) |
проголосовавшие
комментарии к тексту: