Литература

Да, ты сейчас жива – я знаю это. Хоть в чём-то можно быть уверенным. Жив и я... «Привет тебе, привет…» но в этом быть уверенным не может никто. Я сам выбрал этот путь. Да, это красиво звучит: «путь». Я люблю пафос. До сих пор. И потому я говорю.. пишу сейчас так утонченно и в рамках приличия. Да, это невероятно, учитывая то, что мы дохнем среди гнуса и вшей. Я не мылся уже месяц, но по-прежнему помню наизусть стихи Пастернака. Чертовщина.

А ты обещала мне ждать. Да-да, это всегда делают при расставании. Очень красиво. Мне до сих пор нравится сюжет нашей сказки… романа-мелодрамы.. милодрамы… мылодрамы… Я люблю пафос… Мы прощались возле фургона. Последний поцелуй – о да, это ведь атрибут каждой любовной истории… да, так надо, и я знал это. Я лежу в грязных бинтах, под которыми смешались гной, сукровица и обрывки моей кожи, но до сих пор умиляюсь при воспоминаниях о твоём белоснежном личике. Это привычка. Чертовщина.

Да. Да, я хотел быть героем. Как глупый Петя Ростов.. или как его там звали… Я хотел быть «настоящим мужчиной», воевать, убивать врагов и вернуться живым к любящей и любимой женщине. Ха-ха. Когда я убил первого бородатого ублюдка, я блевал два дня подряд и хотел сам подохнуть. Ха.. Это происходит с каждым из нас – не все книжки врут.

Когда меня впервые ранили, я и не думал о том, чтобы кинуться с автоматом наперевес в бой, а выл и орал от боли... Это боль! Не мог терпеть её. Такое бывает! Это не твои капризы, которые когда-то казались мне самыми страшными из всех возможных ран.

Здесь же, от настоящих мук, я хотел выскочить из своего отвратительного бессильного тела, я грыз сухую землю и корчился сутки напролёт… Героизм.. И знаешь, все раненые хотели уйти отсюда. Кто-то стрелял в себя, резался.. Один парень даже... хе, сколько раз ты слышала эти истории про аморфных, неизвестных «одних парней».. Штампы. Отвратно. К чёрту.

Я был идиот. Я не герой – здесь их не может быть. Когда нечего жрать, ты не можешь встать на утёс и произнести важную речь, скрестив руки на груди. И плащ не будет развеваться у тебя за спиной. Ты будешь рвать себе рёбра и ползать в грязи…

Я не вернусь героем. Я не вернусь. Ждать.. Знаю... думаю, что ты меня не ждёшь. И вот что: мне уже плевать, как всё на самом деле. Я животное. Больное, слабое и злое. Уже ничего не чувствую. Мне плевать на будущее. Плевать на тебя.. хотя я любил тебя больше жизни. Твоё место останется теперь пустым – утешь своё самолюбие. Плевать. Не ищи причин и виноватых. В жопу дьяволу всю аналитику. Размажь по стене свои слёзы и сопли… Кому я? Тебе всё равно.. это всё прошлые иллюзии. Ты уже наверняка очистилась от них, причём раньше, чем я.. Да и письмо это скорее всего не дойдёт… Какая там нахуй почта, нарушены даже поставки провианта.. В любом случае: Аллилуйя.

Что ж, без лишних слов мне пора ползти дальше – приказ. Чао. Конец.

Твой труп.